Casa 101

Importante divulgar!

2012-02-02T16:51:00.002-02:00

Hoje o assunto é muito sério!

Ainda apelando

2012-01-28T09:01:00.000-02:00

Continuando a caçada, ao perguntar sobre a faxineira de um conhecido, ele me passou o telefone "de uma que é muito boa, inclusive, chega cedo, minha casa vive um brinco". Fui lá ligar para moça:
— Alôr! — o R ao final da palavra indica tom agressivo.
— Boa noite. Posso falar com a Lizete?
— Que ér?
— Kath.
— Kath da onde?
Adianta eu dizer a maternidade onde nasci, o colégio no qual estudei, a faculdade que concluí ou a praça onde alimento pombo?
— Kath lá da minha casa.
— Ladami nhacasa? — a pessoas descendente das hordas vikings se perguntou pensativa do outro lado da linha. — Não to lembrando.
Eu devia ter dito "não é pra lembrar, é pra captar o sarcamo".
— E a Lizete, se encontra?
— Sou eur.
— Oi, boa noite, você não me conhece, meu nome é Kath, quem me deu seu telefone foi o Eduardo, eu estou precisando de faxineira.
— Ahnr?
"Ahnr?", não gente! Se alguém me diz que tá precisando de blogueira, eu entrego meu cartão na hora e ainda digo que tenho vasta experiência em escrever textos que no futuro serão celebrados nos salões virtuais de leitura.
— Ahn é isso. Desculpa, você por acaso é faxineira?
— Sim. Foi que Eduardo, marido da Paula?
— Não conheci a esposa dele, não sei te informar.
— Ah, sim, ele mesmo, é o único Eduardo que conheço.
A essa altura eu já tinha perdido as contas de quantas vezes eu devia ter feito a ligação cair.
— Faz o seguinte. Liga para ele amnhã e passa seu endereço. Agora eu cheguei do serviço e to cansada para anotar.
Pedir faxina ficou mais simples do que pizza. Eu fiquei revendo tudo na minha cabeça, "faxineira", "muito boa", "Lizete", porque só podia haver alguma mensagem truncada no meio disso tudo. Afinal, as peças não se encaixavam. Se uma caneta é algo pesado demais para ser manejado, o que esperar de uma vassoura? Ignorando solene e zenbudistamente o que a pessoa tinha dito, eu prossegui:
— Então, Lizete, eu queria saber quais seus dias na semana, quanto você cobra.
— Eu tenho duas segundas e quintas. — Fantástico, ela também ignorou o que ela mesma tinha dito.
— Ahn? Segundas e quintas?
— Não, segundas só duas, quintas todas.
Natural que sua agenda não seria fácil. A essa altura, o meu próprio telefone estava cansado da situação e fez a ligação cair. Eu olhei para ele, pensei em apertar o botão de discagem de novo e retomar a conversa. Mas o futuro senhor Kath, que tinha testemunhado as minhas reações fez coro junto com o telefone e me fez aceitar o fato de que estava difícil demais.
—Acho que vou ligar, só pra dizer que desisti.
Mas aí tive medo de ela me mandar ligar para o Eduardo no dia seguinte porque ela tava muito cansada para receber uma desistência. Eu acredito mesmo que o marido da Paula tenha sido honesto, que a Lizete é ótima e trabalha bem. Mas, fato comprovado, elas sabem, sentem o cheiro do seu medo e do arroz à grega da última confraternização da firma. Não querem ser testadas, levadas ao limite, transformar faxina em treinamento de fuzileiro naval.
Fiquei em silêncio, repassando mentalmente o plano de ~~sequestrar~~ convidar uma faxineira a entrar no carro por livre espontânea pressão. O futuro senhor Kath é uma pessoa do bem, opta sempre pela paz e gentileza. Sugeriu então pedirmos o carro de um amigo dele que tinha o banco de trás espaçoso e confortável, assim não causaríamos lesões naquela que nos salvaria do projeto de ciências que está virando nossa casa. Sim, ele é da paz, mas também tem sangue nas veias, fazer o quê?

Espécie em expansão

2012-01-19T10:18:00.001-02:00

Apelando

2012-01-12T18:44:00.000-02:00

A situação da minha casa 101 anda calamitosa. Nunca foi lá essas maravilhas, mas agora atingiu níveis críticos. Aliás, se eu divulgar muito, tenho medo de entrar gente vestida de astronauta com ordem de interdição. Se bem que gente vestida de astronauta limpando tudo não é uma má idéia, o problema é que iam mudar minhas coisas de lugar e eu teria que procurar tudo depois, e provavelmente encontraria no lixo.
Eu to tentando achar alguém pra me ajudar com meu problema, incansavelmente, e sempre faço uma cara de personagem do Stephen King quando pergunto "você tem uma faxineira boa?".
Inclusive, eu tenho tanta consciência de que minha expressão facial é terrível ao indagar tais palavras que às vezes chego a duvidar da qualidade das pessoas que me indicam. Afinal se você achou alguém de confiança que faz bom serviço, você não vai querer que ela tenha qualquer contato com pessoas loucas que configuram possíveis ameaças à integridade.
Perguntei a uma amiga sobre o assunto. Ela me esnobou, "sabe que lá em casa tem três empregadas, né?"
Deus não é justo mesmo, a gente já sabia, uns com tanto e outros com tão pouco. Então eu fiz o que Deus sempre me poe pra fazer, mendigar:
-- Caraca, por favor, eu preciso de uma para limpar lá em casa, vê quem pode, pago o que for, abandono meus luxos, deixo de comer manteiga no pão.
Depois de um tempo ela me volta:
--Poxa, nenhuma pode. Tem só uma que não fica lá todos os dias, e então ela fica na casa do meu irmão.
Fiquei em choque. Na casa dela moram duas avós, ambas saudáveis e lúcidas, um cachorro cego, ela, e os pais. Cada ser vivente lá mobiliza meia pessoa, em horário integral, para viver. Já falei que Deus não é justo?
Eu fiquei imaginando ela com as avós roubando saco de aspirador de pó cheios do lixo dos outros, levando para a casa e usando aquilo para fazer guerra de travesseiro. Imaginei os pais vivendo aquela vida de rockstar, cultivando prato com resto de pizza do ano passado embaixo da cama. Imaginei eles sentados na hora do jantar fazendo guerra de comida. Fiquei me perguntando se o cachorro não precisava de alguém para lhe servir como guia, o que mudaria sensivelmente a proporção faxineira/pessoa.
Mas eu continuei na minha caçada. E eu ligo, digo boa tarde, pergunto, não choro no preço, falo que quero alguém para ser regular... E nada. Ninguém aceita, ninguém pode, ninguém tá disponível. Peguei um número ontem, que quando liguei hoje ouvi um "ela não mora aqui" em tom rude. Eu sei o que foi isso. Foi a própria faxineira que atendeu, mas elas sentem cheiro de desespero, só de ouvir minha voz elas sabem quanto de sujeira tem na sua casa, o estado do seu bidê, a idade da salada de batata no fundo da geladeira, por isso foi grosseira, não quer ter que fazer limpeza com escova e produtos militares, não tá afim de, antes de varrer o chão, ter que ficar de quatro raspando o piso com espátula para tirar a poeira sedimentada pelas solas do sapatos com sujeira das ruas.
Verdade é que estou desistindo. Chega de perguntar, de ser educada, de dar boa tarde pra criadagem! Eu vou é pegar um carro espaçoso e escolher nas ruas. Se eu vir uma mulher saudável, bem disposta, saindo no meio da tarde de uma casa com de banho recém tomado e uma sacola plástica na outra mão, vou saber que ela sabe limpar. Eu vou é jogá-la no porta-malas, levar até minha imunda residência, apontar um revolver na cabeça dela e gritar "limpa tudo! ou te enterro no quintal!"
E vai ser bom, porque o medo faz todo mundo trabalhar, se não melhor, mais motivado.
Quando ela acabar eu pago a diária+vale-transporte e marco com ela na semana seguinte. Mas só se não mudou a ordem dos meus livros na estante.

Lição de papai

2011-12-20T19:54:00.001-02:00

Quando eu era adolescente, era metaleira-revoltadinha-subversiva. O que é algo bom. Eu poderia ter sido pagodeira, funkeira ou até conformista. Convenhamos, revoltadinho todo adolescente é.
Foi marromeno na época que eu estudava no colégio de freiras, e todo o papo de Catolicismo tava me dando um entojo daqueles. Naturalmente, eu queria ir contra. Sendo assim, eu exercia meu senso crítico sempre que podia, e isso significava querer comer carne na Sexta-feira da Paixão. Numa dessas, saí com o Chato-pai para almoçar. Pedi bife com fritas. Meu pai me chamou atenção, mandando que eu escolhesse algo sem carne.
-- Mas pai, eu não ligo para isso.
-- Então vai devolver o ovo de páscoa?
Calei minha boca. E para sempre. Nunca mais pedi carne na páscoa. E não porque não quero devolver meu chocolate. De fato, sou capaz de abrir mão dele por inteiro, como já fiz várias vezes. Acontece que quando o meu pai me fez a pergunta acima, ele me ensinou, primeiro, que eu devo saber muito bem que posturas estou assumindo para que eu seja capaz de assumí-las verdadeiramente, disposta a aceitar o total sucesso delas; segundo, que posso ser contra qualquer coisa, mas, acima de tudo, tenho que ser a favor do respeito. Eu posso não compartilhar do espírito da estação, mas se eu me sento a uma mesa com pessoas que estão lá para celebrá-lo, sou eu que devo destoar do clima jogando na cara das pessoas o que acho ou deixo de achar?
Não sou católica, mas acho que o Natal é uma data importante para nos lembrar certos valores. É bom que nos lembremos deles. Senão, é melhor fazermos qualquer outra coisa, até mesmo aceitar que fiquemos sem presente. Meu pai sempre tem o maior cuidado em fazer a decoração de sua casa para o final do ano. E queria que houvesse um jeito de explicar o prazer que tenho em ajudá-lo, em estar com ele e compartilhar um momento que não precisa ter data e hora marcada ou que haja um traje ou um comportamento determinado para isso. E para mim, aí mora o Natal. Em estar com a minha família, pelo simples fato de estar com junto, sem o compromisso.
Esse ano, por ter viajado, não arrumei a árvore com Chato-pai, e admito que isso me fez falta. Desde que parti, venho trocando emails com ele, sobre antigos amigos, CDs de Jazz e o que tenho visto aqui. E olho para minha relação com ele e vejo como é bonita, como nos reconhecemos, como há coisas que só ele entende e que nós dividimos. E aí mora o que significa familia. Há diferenças, mas elas se perdem nos decalques de amor que têm vastidão marítima, e podem até, assim, virarem tesouros.
Em breve estaremos juntos de novo, juntamente com o futuro senhor Kath. E aqui o meu sorriso me cala. Feliz natal!

2011-12-19T21:42:00.002-02:00

Culpado até disso

2011-12-18T10:39:00.002-02:00

Lancei a pergunta outro dia na minha timeline, o que eu fazia na internet antes de existir o Facebook? Eu não lembrava direito. Eu lembro que desde o primeiro momento que me conectei, viciei. Consegui virar noites fazendo... o quê mesmo? Bom, até que um grande amigo me lembrou que eu costumava escrever num blog. Depois de 1,5 segundo de LAG, eu me lembrei daqui, do meu Casa.
Sim, eu sei, eu tenho sido ausente, tão ausente que nem sei se ainda posso dizer que o blog ainda está em atividade de fato. Olhando as postagens anteriores, talvez as pessoas (se é que alguém vai olhar, se é que alguém vai ler) possam dizer que nem faz tanto tempo assim que postei pela última vez, mas quem lembra (quem lembra?) de tempos mais áureos desse blog, se recorda de uma enxurrada de textos, muitos apareciam todos no mesmo dia, fiz colunas, séries e agora, vez ou outra eu venho aqui publicar alguma coisa que me sinto impelida a escrever e sei que não cabe em mais lugar nenhum, a não ser aqui. De certa forma, essa aceptabilidade que o Casa tem não é novidade. Foi por isso que o montei a princípio.
Mas é inegável que houve uma mudança. E nomear seus motivos não é difícil, até porque achar culpados nunca é missão impossível; se há uma coisa que nunca vai escassear no mundo é desculpa para aquilo que acontece, já que não dependem do filtro da lógica ou do real. Eu não vou culpar meu computador que me abandonou, até porque ele foi magnificamente substituído por um laptop com maçãzinha. A desculpa da falta de ferramenta é furada. Mas eu posso achar outra desculpa que todo mundo vai concordar. Redes sociais que limitam nosso espaço. Intelectualóides, de todo tipo, fazem coro para dizer que aí mora a decadência da sociedade moderna. Deixem que me abriga sob sua sombra por um instante. Não que eu queira dizer que Zuckerberg e sua criação maldita estejam destruindo tudo que há de bom nesse mundo e o meu blog. Tendo a ser menos ingênua do que isso. Acho, aliás, redes sociais coisas interessantíssimas, com recursos e possibilidades magníficas. Naturalmente que tanto potencial termine sendo usado para o mal. Mas, se o mundo não acabar antes, eu volto para falar isso em algum post no futuro. Ou não, vai saber.
Mas de verdade, o Facebook é culpado. Deixem-me explicar porquê. Antigamente... Pára, que aqui cabe um parêntesis. Há dez anos, mais ou menos, que comecei a navegar na rede. Relativamente tarde diante dos meus amigos. E nesse meio tempo, quando eu paro para lembrar das siglas e nomes que me acompanharam, ICQ, mIRC, Napster... Faz parecer que tudo foi há gerações atrás. Pensar que não faz muito tempo que baixar uma música curta demorava uma hora e internet era uma coisa só de madrugada, tinha que poupar os preciosos pulsinhos telefônicos. Hoje, eu posso checar meus emails enquanto ando na rua, e agora estou sentada na cama, wireless, escrevendo. Então, antigamente, quando montei esse blog, e aí vai um tempo tão remoto que fica quase mítico, 6 anos, as coisas, como bem sabem, eram bem diferentes. Antes mesmo do Steve Jobs lançar mais um de seus conceitos tsunami e falar de nuvem, de certa forma era assim que eu vivia. Eu li, via, ouvia alguma coisa e ficava com aquela idéia por semanas, como se uma semente rondasse minha cabeça. Até que então, sem aviso, sem muito por quê, ela se encontrava com alguma outra idéia que vinha a ser um campo fértil, e daí, com maturação e meia hora de foco, eu fazia um post. Às vezes demorava meses pensando que talvez nunca eu fosse conseguir usar aquela idéia em algo.
Agora eu tenho um campo que me pergunta no que estou pensando. Preciso ser suscinta ao responder. E as coisas vão indo assim, sem muito preparo, sem muita maturação, sem muitas linhas. E eu fico sem voltar para Casa.
Ainda que não pareça, e, apesar do pleno acolhimento que o blog me dá, eu nunca quis jogar aqui qualquer coisa, produzir qualquer texto porco só para destilar raiva ou jogar mais mimimi no mundo, ou fazer disso um diariozinho da minha vida ordinária. Eu gosto de escrever, sou dada a coisas imateriais. Então construí-las na cabeça e arquitetá-las em linhas paralelas e divagantes é um exercício delicioso para mim. Escrever é fácil ou impossível, disse William Faulkner. E em ambas as situações depara-se com a necessidade de escrever. Ainda que parca, sempre quis deixar aqui um certo nível de qualidade. Ainda que eu falhe, a intenção tem que ser boa.
Sendo assim, minha intenção é não deixar mais o Casa inabitado por tanto tempo.

História da humanidade

2011-12-07T17:19:00.001-02:00

Pessoa A — Oi, tudo bem? Por favor, será que você pode me conceder esse direito que é meu?
Pessoa B faz olhar de pouco caso.
Pessoa A — Oi, dá licença, eu só to querendo isso aqui. É meu por direito.
Pessoa B finge que não ouviu.
Pessoa A — Oh, porra, me dá isso aqui, seu FDP.
Pessoa B faz cara de espanto, concede o direito com o rabo entre as pernas, pedindo desculpas. Quando Pessoa A vai embora, Pessoa B comenta com os outros: — Vocês viram que pessoa grossa? Coitada da minha pessoa que tem que aguentar isso todos os dias!

Excesso de demanda

2011-11-18T13:54:00.001-02:00

Quando eu era pré-adolescente (começar um post com este termo deixa tudo mais sério), meu irmão tinha um colega de sala no colégio que chamou para dormir lá em casa. Não pensem besteira, chamar um amigo para dormir na sua casa era realmente isso, são tempos idos, que não voltam mais, naquela época dar doces de Cosme e Damião não tinha nada de errado.
O curioso da história é que começou a ser tão recorrente ele ir dormir lá em casa que minha mãe o chamava de meu filho loiro. Meu-filho-loiro é um amigo que carrego há anos. Isso, carrego, eu acredito que carregamos as pessoas que amamos, tipo aquela música do Milton, que fala que amigo é coisa para se guardar. Sim, eu já notei que ele falou "guardar", e não "carregar", mas é que, somada a esta música, há uma outra idéia de que levamos as pessoas dentro de nós, a marca que deixaram na nossa vida, a companhia que deram, os momentos e gostos que compartilhamos, que por mais que mudemos, ou nos mudemos, que andemos para outros cantos, vivamos outras coisas, percamos o contato cotidiano, as pessoas se mantém dentro de nós, e a carregamos para onde quer que se vá. E isto também é uma forma de nunca perder a presença delas no nosso universo.
Voltando ao filho-loiro carregado, entre idas e vindas da vida, entre ter encontrado com ele num ônibus que saiu do Centro, descobrir que ele é amigo da irmã de uma amiga minha e vários outros episódios, a amizade fica lá, mais preservada que aroma de café em embalagem a vácuo. E agora, ele acabou de sair de uma relação de dois anos. Ele sempre foi invejavelmente organizado e metódico, até mesmo na caligrafia harmoniosa que tem. Para usar suas qualidades a seu favor, ele criou um plano término, o que significa ficar um mês longe das redes sociais que permitem aquela monitorada de longe da vida alheia e de quebra criam aquele espaço virtual e fictício para encontros que ninguém promove ou quer, além do mais, e essa eu acho a melhor parte, ele acionou uma rede de vinte bons amigos (na qual eu estou incluída) que estão sabendo da situação e que concordaram em socorrê-lo e dar colo naqueles momentos em que a gente chega a pensar "ah, nada demais ligar para a pessoa para falar sobre essa bobagem". Só quem sabe o que é isso são as pessoas que já terminaram. A missão começou há pouco tempo, mas conhecendo meu-irmão-loiro, eu acho que tem tudo para dar certo. Falei até mesmo com ele hoje, chamando para um passeio no shopping que preciso fazer. É sério, gente, preciso mesmo, vou lá procurar coisas que preciso, não duvidem. Ele atendeu, feliz em ouvir minha voz, agradeceu o convite mesmo que fosse meio contra-mão para ele, e falou de outros compromissos que já firmou com seus outros 19 alistados. Ele soou bem, pareceu animado, dizendo que na verdade estava adorando a atenção e o zelo que estava recebendo de todos. E isso, para variar, me fez pensar. Pensem comigo. Inúmeras vezes fui acusada de sumir quando entro num relacionamento. Se por um lado não posso refutar por completo esta acusação, por outro, não culpo meus namoros por isso. Acho que isso é causado pela vida, pela falta de horário, pelos compromissos trepados, pela a eterna falta de tempo. Mas isso me leva a um aspecto, do quanto depositamos no nosso parceiro, do quanto esperamos dele tudo aquilo que faltou de outros relacionamentos e relações, do quanto buscamos no namorado aquele amor que escasseou e fez naufragar aquela outra relação, ou ainda da falta de aceitação que sentíamos dos nossos pais, daquela atenção a mais que fora desviada ao nosso irmão, do quanto a nossa adolescência nos dizia o quanto fomos feios ou inadequados, daquela tristeza inóspita que sentimos naquele momento difícil, que, se tivéssemos tido companhia, talvez não teria sido tão difícil assim, do quanto não somos tão amados pelos nossos colegas de escritório ou até mesmo para sanar aquela falta de amor que temos por nós mesmos. E aqui me lembro bem das sábias palavras de Stella Florence, nada passa. Até que um dia, no meio da rua, do bar, da livraria, queremos que aquele alguém que encontramos seja magnânimo e superpoderoso para curar tudo isso, limpar e tratar todas as nossas feridas, remendar todos os buracos que se abriram dentro do nosso ser; mais ainda, é essa pessoa imensa, capaz de fazer o Godzilla correr de medo, tem que validar nossos comportamentos, mostrar que nossos gostos são os melhores, endossar nossas atitudes, crer na nossa lógica perfeita, compartilhar nossa fé, desgostar das mesmas pessoas, engolir as outras que gostamos e aceitar nossa conduta passivamente. E viver é abrir feridas, cair e ralar o joelho, correr pela trilha e ser arranhado pela ponta do galho, testar nossas teorias, metamorfosear, ruminar o que passou, mudar de direção e ser questionado. Não há tempo hábil para fechar todos eles, ainda mais com a fome que eles têm por refil, a vontade absurda que há de serem feriadas sempre abertas.
E então eu volto ao meu-irmão-loiro, sentindo que amor, ainda que diferente e sem todos os privilégios, ele consegue de outros, vendo o quanto ele é amado e acolhido, e sobretudo aceito pelos seus amigos e como todos querem vê-lo bem; começa a se afastar de tal forma desse seu luto que chega a ver, na verdade, que ele é uma festa, com chopps entre amigos, cinemas, churrascos e o telefone tocando o tempo todo com vozes calorosas e interessadas. E aí aquela mensagem máxima que um término nos deixa, de que não somos amados e bons o suficiente, cai por terra.
E então me pergunto como seria o rumo de tudo se o telefone sempre tocasse.

Vitória da arte

2011-11-05T18:44:00.002-02:00

Nem bem há uma semana, ao chegar em casa e pegar minha correspondência, recebi um envelope gordinho. Não é a primeira vez que isso acontece —só que desta vez eu prometi a mim mesma que ia fazer um post aqui a tempo. Dentro do envelope, há cartões de natal, tanto dos grande com envelopes para postagem nos correios, quanto dos pequenos para botar nos presentes no estilo "De-Para", há também uma cartinha e um boleto para pagamento no banco. Eu, em geral, sou bem avessa a malas diretas, propagandas e coisas afim, ainda mais quando pedem meu dinheiro e eu não pedi coisa nenhuma. Só que esta correspondência, em questão, sempre recebo com muito carinho e me emociona quando vejo. As ilustrações nos cartões são produzidas pelos artistas que fazem parte da sociedade Pintores com a Boca e com os Pés. O nome não engana, tratam-se de pessoas que por algum motivo são incapacitadas de empunhar um pincel, mas nem por isso desistem de fazer sua arte. E a qualidade dos trabalhos impressiona, e até mesmo emociona. E isso nada tem a ver com a minha total inabilidade em desenhar um boneco de palitinho que não precise de apoio. Algumas pinturas já me deixam boquiaberta, ainda que eu não soubesse da condição do seu autor.
E além do mais, eles são cordiais, te mandam os cartões, o boletinho no meio, mas ressaltam que não há nenhum compromisso na compra. Pelo site é possível pedir mais e ver outros trabalhos.
E eu pago com todo prazer. E gosto tanto deles que sempre tento me forçar a escrever votos e lembranças às pessoas queridas. Espero que esse ano eu consiga. Até porque, acho uma pena obras de arte enfeitarem o fundo da gaveta.

O outro lado da parede

2011-10-24T11:41:00.000-02:00

Vizinho à casa do futuro sr. Kath, mora um sujeito estranho. Tá, eu sei, vizinho é sempre estranho, mas esse cara vai além. Às vezes passa o dia gritando, vira e mexe dá uma explodida por algum motivo, seja a luz que acabou, seja xingando político. Peraí que essa não conta, aliás, esquizo é aquele que não xinga político nunca. Mas mesmo assim, o cara esbraveja, grita, xinga, e sempre arranja uma razão para isso. Uma vez, inclusive, cruzei com ele no hall do andar. Eu esperava o elevador para descer e ele abriu a porta. Cumprimentei ele com o "bom dia"e um leve sorriso. Ele se esquivou da minha saudação e desceu pelas escadas, falando muito empolgado com alguém, dizendo que precisava ligar para o fulano. Eu até estiquei os olhos para ver se ele estava falando ao celular. Para o meu azar, não. E aí fiquei um tanto aliviada por ele não ter entrado comigo no elevador. Ficar confinada num perímetro pouco maior do que 1m² não é uma maneira legal de começar o dia. E o argumento de que seriam só por 3 andares não salva, acidente de carro não precisa de mais do que 10 segundos.
Eu preciso confessar, sem lá muito orgulho disso, que às vezes presto atenção nas coisas que ele solta a plenos pulmões do lado de lá da parede. Dá para dar algumas risadas, ainda mais porque ele alterna a ira dele com interações completamente dóceis para seus cachorros. É algo do tipo "morando nessa porra, pagando IPTU caro pra caráleo para ficar faltando luz toda semana... Toma aqui, amorzinho, tá com sede?... Toda semana é essa merda de ficar sem luz!...Isso, lindinha, bebe... Filhos da puta!"
Não tem como não rir, ainda mais contando que ele vira e mexe gagueja no meio das frases. E eu nem contei que ele tem a voz do Pedro Cardoso. Sério, sem tirar nem por.
Agora há pouco, lá foi ele de novo. Mas desta vez, ele falava ao telefone, se dirigia a uma senhora, e mesmo gritando, chegou a dizer que não estava sendo grosso. De fato, ele não foi. Foi energético, gritou como sempre grita, mas não falou grosserias. Na verdade, aliás, o que ele falou fazia muito sentido, falava o quanto aquela senhora se julgava melhor do que os outros e o quanto o seu discurso era hipócrita e o quanto ela poderia ser surpreendida pelo destino. Tudo verdade, certo?
E aí fiquei ali, ouvindo o que o vizinho doido dizia, pensando que ele, no desquilíbrio dele, é capaz de ter uma percepção tão nítida das coisas e retornar com palavras tão ponderadas. Me fez pensar em nós — ou só vocês — considerados e reconhecidos como sãos, da mesma forma, vivenciando personalidades de cada um, também não é possível alterar do equilibrado para o oposto, assim, sem perceber.

Sobre drama e vida

2011-10-23T01:21:00.001-02:00

Na minha infância, minha mãe inscreveu a mim e meu irmão num curso bem conhecido de inglês. Odiei, não aprendi quase nada — e não porque eu deveria estar na turma especial, mas sim porque não ensinaram muita coisa mesmo — não fiz um amigo sequer, além do fato de que eu sempre era a última criança sentada na escada, esperando a caroninha para voltar para casa. O curso nunca teve qualquer chance comigo, nunca que eu ia gostar. E ao longo da minha adolescência, nada aconteceu para que eu pensasse que curso de inglês era algo legal ou que professores de inglês eram pessoas legais; todos os professores de língua estrangeira que tive no colégio só contribuíram para eu formar meu axioma de que pelo menos 90% deles são uns imbecís. E isso foi tão forte que quando passei para a faculdade de Letras, eu ainda carregava esta aversão, durante uns bons períodos eu cursava a chamada habilitação monolíngüe. Até que um belo dia —mentira, era uma bela noite, este era o horário em que eu me entregava às minhas leituras por gosto e não por estudo —eu havia comprado para o meu namorado na época Julio César, de Shakespeare, mas eu disse que antes de ele receber o livro, eu faria uma minusciosa inspeção para me certificar de que não faltava palavra alguma na edição dele. E ao imperador traído de Roma se seguiram Macbeth, Otelo, Hamlet, e eu ia me encantando cada vez mais pelo dramaturgo inglês. Me fascinei pela sua forma indireta de dizer as coisas, pela dimensão de suas personagens e até pelas inúmeras possibilidades dentro de uma mesma obra. E então começou a me coçar algo na cabeça, me perguntando como seria aquilo tudo em vernáculo. Mais ou menos na mesma época, eu andei lendo algumas traduções de poemas do Blake feitas por um escritor e tradutor de quem mais tarde eu viria a me tornar aluna. Cheguei a tê-las nos meus murais, e todo dia sorver um pouco de seu lirismo. E foi aí que decidi vencer meus traumas, porque eu queria ler aquelas coisas todas no original, afinal —apesar do meu inglês de auto-didata naquela época não ser nem um pouco ralo —eu estava buscando algo um pouco além das capacidades que tinha. E foi esse o caminho de eu ter me tornado tradutora. Por causa de dois Williams.
Até hoje guardo meu encantamento por Shakespeare, ainda mais ouvindo algumas óperas em cima de suas tragédias. Apesar de achar que, se não fosse por ele, tudo seria mais fácil. Ok, eu admito que não foi só culpa dele, mas acho que ele tenha sido o principal responsável. Isso porque lá na década de noventa, aquela que veio antes de 1600, ele inventou de escrever um romance entre dois jovens, de famílias rivais e poderosérrimas, que morrem no final. Se adolescente já é chato por natureza, imagina apaixonados! Eles, que não tinham noção de nada além da ebulição dos próprios hormônios, se enganaram absurdamente e juravam por tudo que há de mais sagrado que estavam amando e terminam morrendo por isso. Não, não me venham dizer que eu que não tenho poesia no coração e sim, eles se amavam. Qualquer um que ama ou já amou sabe que isso é algo que se constrói com o tempo, com o convívio e com a consciência, longe daquele maravilhamento da paixão. Quando amamos alguém, amamos também nos seus e nos nossos defeitos. Aqueles dois pentelhos nunca tiveram a chance de aprender sobre isso. Terminaram com sua vida de uma hora para outra, perdendo, inclusive, toda a chance que tinham de selar a paz em Verona através de um casamento que selasse a aliança entre os manda-chuvas da cidade.
E lendo essa história, as pessoas acham que amor é isso, ao invés das coisas serem tristes, trágicas, elas passam a ser heróicas, e aí todo o sofrer parece que valida o amor que sentem, como se nenhuma alegria pudesse ser completa, legítima ou verdadeira sem dor e drama envolvidos. Há algum tempo, eu tratei um pouco sobre isso aqui.
Esta história toda podia ficar lá, no século XVI, e parar de mover as pessoas nessa roda que as encoraja a alimentar coisas ruins em suas vidas, coisas essas que vão desde sentimentos a relações. Mas aí, quatro séculos depois, um jornalista tem um filho brilhante e talentosíssimo, que resolve escrever samba e até livro, e faz isso como ninguém, e até perseguido político o cara conseguiu ser, de tanto que sofreu nessa vida. E em suas letras ele fala de amores bandidos, traições, mulheres mal amadas, dores de cotovelo e gente tão sem nada que se agarram até no tapete atrás da porta. Gente, sério, adoro, sou fã, mas tenho que admitir que muita fossa é alimentada porque há algo de redentor em viver dentro de uma letra do Chico Buarque. Aí fica difícil escapar dessa filosofia, até porque muitas vezes as pessoas à nossa volta, em quem buscamos outros ângulos e perspectivas para nossos problemas, ouviram os mesmo sambas, leram — não, em sua maioria ouviram falar, no máximo viram o filme com o Leo DiCaprio — a mesma tragédia. Há uma outra possibilidade, talvez ainda mais triste, de pessoas que não suportam a alegria alheia e preferem estimular, de maneira mascarada, que suas pessoas "amigas", ajam contra a própria felicidade. Mas também não vou falar delas. Posso falar, por exemplo, de como é fácil escutar esse tipo de conselho, e eu acho que isso tem a ver também com a mania também que temos de diminuir o que é nosso, de achar que nossas roupas não são assim tão boas, nossos cabelos não são lá tão bonitos, nossas crianças não são lá tão especiais, afinal a grama do vizinho é sempre mais verde. Pode ser, e, bem provavelmente, só é porque as gavetas dele são zoneadas ou suas leituras estão sempre atrasadas.
Por mais que possamos apreciar os clássicos da literatura, isso não quer dizer que tenhamos que viver ditados por seus desfechos. Por mais que entoemos "Trocando em miúdos" ou "Cálice", não nos esqueçamos que ele também escreveu que "apesar de você amanhã há de ser outro dia", e pensando assim, até ele, recentemente, lançou um album em que fala de coisas boas, leves e alegres.

2011-10-22T23:06:00.002-02:00

Não, não abandonei. Só a vida que é complicada e leva a gente para longe. Mas quando dá, ou quando a vida quer, a gente volta.

Conversa de vinho

2011-08-07T12:28:00.000-03:00

Historicamente, Chato-pai tem uma mania adorável de brincar com qualquer pessoa que venha atendê-lo em algum lugar,não importa se for um servente, caixa de mercado ou promotora de vendas. Foi ele que, ao olhar para uma cestinha de pães nomeada de "torradas de ervas, senhor", perguntou:
— Ervas colombianas?
Pobre garçonete, sem nem um pingo de presença de espírito, respondeu a ele:
— Não, senhor, ervas nacionais.
Mas respostas como essas não o desencorajam neste tipo de comportamento, logicamente que o estimulam. Sempre que a caixa do mercado que ele frequenta pergunta se ele "não encontrou algum ítem desejado em nossa loja", ele nunca tem dúvida:
— Dinheiro. Procurei, procurei, perdi um tempão, e nada!
Ontem, sábado à noite, eu e o futuro sr. Kath decidimos jantar com esta ilústre figura que povoa o imaginário dos meus — cada vez mais raros — leitores. Não sei bem se foi o clima de sábado à noite, o tempo frio ou a água que serviram no avião ao meu pai mais cedo, mas ele já estava aquecido do momento que sentamos à mesa. O garçom, solícito e atencioso, trouxe logo o cardápio e a carta de vinho. Chato-pai não perdeu tempo:
— Opa, isso que eu queria, a cartinha — disse com as mãos apressadas para ler o Tempranillos e Carmenéres.
— Isso, senhor, a nossa cartinha.
— Mas cartinha? Não tem cartão?
[pausa]
Como vocês bem se lembram, tratava-se de um funcionário solícito e atencioso. Deu maior atenção à piadinha.
— Sim, senhor, — dizia entre risos — cartinha é como chamamos...
Uma garrafa de vinho depois, vocês podem imaginar que a situação não melhorou muito; pelo contrário, a figura do folclore kathiniano estava cada vez em melhor forma. Quando o mesmo garçom veio recolher os copos vazios e oferecer mais bebida, meu pai perguntou se ainda gostaríamos de beber mais, ao que respondi que já estava satisfeita. O futuro sr. Kath, que adora ficar de conchavo com o sogrão e dar moral pro véio, disse que o acompanharia. E então o garçom nos ofereceu a garrafa fracionada. Mesmo quando não há brecha, Chato-pai cria.
— Vocês vendem como?
— Nós dividimos em terços e nós cobramos o preço da garrafa dividido, sem acréscimo, de acordo com quanto o senhor consumiu. Então pode ser um terço, dois terços...
Meu pai fez aquele olhar que eu sei o que segue:
— E se eu quiser 4 terços?
Então os olhos do garçom pairaram no ar por dois segundos, e sem sair de onde estavam, ele respondeu:
— Aí não pode.
— Não pode?
— Não — prosseguiu olhando para nós. — Minha filha falou que não podia — terminou sorrindo e saiu logo em seguida.
Sábado à noite, pessoas que se adoram aproveitando a companhia umas das outras enquanto comem boa comida. Ainda que o clima não estivesse tão agradável, com este comentário do pai da menina estudiosa, tudo ficaria melhor, sem dúvida. Fofo no último!

Não é brinquedo,

2011-07-12T15:12:00.001-03:00

De vez em quando, eu crio vergonha na cara. De vez em quando, só. E tento fazer com coisas simples, para que eu sempre me lembre que é fácil, e no futuro não perca a coragem de fazê-lo novamente, com uma outra coisa simples, lógico. Então, desta vez, assisti por completo a trilogia Toy Story. Eu, sinceramente, não sei porque demorei tanto tempo para tomar essa atitude. Gosto muito de animações. E o que eu acho mais interessante não são nem as questões técnicas da qualidade gráfica, por mais que impressionem. Para mim, o mais rico mesmo é como os caras são criativos em seus roteiros, e sabem aproveitar a possibilidade de criarem qualquer coisa no universo que quiserem, como brinquedos falantes, pássaros malandros e insetos no divã. E exatamente a riqueza e ousadia desses caras ao darem vida às suas idéias é que tornam as animações diversão para todas as faixas etárias, todos os gostos. Adoro as referências aos clássicos do cinema que eles fazem. Me acabo de rir, feito criança mesmo. E, se consigo chegar ao extremo do divertimento, naturalmente que vou ao outro e choro copiosamente quando as personagens arregalam os olhos num momento de tristeza/fofura. Sobretudo porque todo o time que participa de uma animação deste porte é gente grande, o que quer dizer que as trilhas sonoras são capazes de fazer um legionário dizer que está com um cisco no olho.
Ontem, por fim, eu vi Toy Story 3. Gracioso demais. O interessante de ver a seqüência dos filmes é notar o quanto a qualidade do trabalho foi evoluindo e atingindo níveis impressionantes. Só que no final, lá do último filme, depois de vários apuros, problemas, vilões macabros, eles caem num lixão e vão sendo levados para o incinerador. Eles tentam de tudo, são traídos e tudo mais! Até que, olhando de frente para o fogo, eles percebem que não há mais saída, e começam a se dar as mãos para encarar o fim trágico unidos. Tipo, oi? Hein?! Suponhamos, eu levo meu pimpolho para passear num dia de sol, ponho ele na camisa do Ben10, decido levá-lo ao cinema para um programa família, compro pipoca, bala, suco em caixinha — porque eu não vou envenenar meu filho com refrigerante — e estamos todos acolhidos pelo breu da sala escura, fazendo croc-croc, curtindo as aventuras de uma turma do barulho, até que...
— Mamãe, por que eles pararam de tentar sair daí?
— Porque perceberam que o fim é inevitável e resolveram se unir durante o último momento de vida para encarar a morte trágica com honra, no acolhimento daqueles que se amam, depois de tudo que fizeram para se manterem unidos e ainda assim o destino ter sido cruel em botá-los ali. Agora continua vendo o filme, meu filho, e fecha a boca que sua pipoca tá caindo! Olha lá o Buzz, que bonitinho!
É uma bela lição, importante mesmo. Mas será que a vida não pode esperar um pouquinho mais para acertar meu filho desta forma, e fazer isso de maneira gradual, ao longo dos anos, das espinhas e dos tocos, ao invés de pegá-lo desprevenido numa tarde alegre de um programa família? A não ser que eu esteja criando um substituto para o Bruce Wayne, aí a coisa muda de figura.

Destino?

2011-07-09T19:28:00.000-03:00

Estudei cinco anos em um colégio católico. Saí de lá repetindo a mim mesma que essa coisa de Deus era uma alucinação coletiva, criada para arrancar dinheiro das pessoas e para mantê-las andando minimamente na linha.
Ainda que hoje eu já tenha minhas dúvidas em relação à parte da alucinação coletiva, sobre o resto eu já ando bem certa, sim, senhor, infelizmente. Mas enfim, fato é que eu nunca me assustei demais com todo aquele papo de danação, enxofre e tridentes. Em parte, porque eu sou uma fiel seguidora do principal mandamento. Mas também porque se o paraíso era o lugar que as freiras do meu colégio iriam, por favor, eu quero ir para o outro lado, e, de preferência, que a gente nem pegue o mesmo elevador. Mas, à vera mesmo, eu sempre pensei no inferno como um lugar legal, cuja decoração era aquilo que eu sempre busquei na minha adolescência de roqueira-malvadinha; sobretudo, era o lugar onde as coisas que importavam realmente aconteciam. Penso no inferno como um lugar em que o Churchill reclama do ar condicionado, o Sinatra se faz em casa — não muito diferente do que fez por aqui — fazendo logo amizade com o capeta, a Marilyn ri daquele jeito sonso e encatador para os capirotos-auxiliares só para fazer que eles lhe tragam algum balde de gelo ou abanem-na, e há uma roda onde todos riem alto ao ouvirem aquelas histórias que o público precisa morrer para conhecer, relatadas em primeira pessoa pelo ACM, Onassis, Kennedy, Napoleão e outros tantos. Fora a gig de outro mundo que rola com o Hendrix na guitarra, John Bonham batucando, a Janis não desistindo de seu Mercedez-Benz. Tem também o Elvis, que vai estar fazendo um pouco de cada coisa e fazendo muito bem. E todos eles juntos vão estar fazendo bullying com o Hitler. Eu, sinceramente, na minha humilde opinião, duvido de que o Coisa Ruim vá mesmo se concentrar em torturar alguém, ele vai mais é querer ouvir as histórias do ACM para ver se aprende alguma coisa, fora que quer manter aquelas personalidade em formol, depois do tanto que lhes serviram.
O Paraíso, por outro lado, parece bom, mas muito vazio, VIP demais, sacam? Só consigo pensar em duas pessoas lá, uma é a Madre Teresa de Calcutá. A outra é o Mahatman Ghandi; e não há a menor chance de bater um papo iluminador com ele, primeiro porque ele deve passar a maior parte do seu tempo entregue à meditação para atingir o samsara, segundo porque ele deve ficar isolado para que os religiosos mais fervorosos não se decepcionem chegando no céu ao ver que um hindú pagão pode transitar por ali numa boa.

Novos cargos

2011-06-30T11:12:00.000-03:00

Como estou em uma cidade muito utilizada como aeroporto de meteoritos — do dia para noite abre uma cratera imensa, bem no meio da rua —, ouvir CDs pode se tornar uma experiência frustrante com o tanto que a música fica pulando, fora o medo de arranhá-los. Rádios de notícia se tornam uma boa opção, primeiro pelo fato de ficar informada com os acontecimentos, incluindo notícias de trânsito, mas também por não ter que aguentar locutores de língua presa tentando salvar minha alma.
Não há bem uma que eu tenha preferência, fico trocando entre as duas grandes de acordo com o nível de meu interesse sobre a notícia sendo transmitida, ou então conforme o comportamento dos locutores. Às vezes eles perdem a linha a tal ponto que me pergunto se alguns daqueles de língua presa não estaria falando algo melhor. E aí eu penso que poderiam criar um novo cargo, chamado instant-ombudsman, e botar uma pessoa com apurado senso crítico, nem precisava ser eu. O sujeito não teria uma sala com secretária, não receberia relatórios nem se preocuparia com papelada. Ele ficaria atrás do locutor durante a programação, e quando o ~~Ricardo Boechat~~ radialista começasse a se empolgar, ele daria um pescotapa de cunho prestenção no sujeito, que poderíamos dar nomes mais tênues, como instrumento regulador de qualidade. Para ninguém dizer que os patrões são desumanos, ele poderia ter um banco para ficar sentado, daqueles altos, mas não há muito o que se fazer para salvar seu punho de uma LER, ele não poderia ser econômico em seus IRQs, só se o ~~Ric~~, não, o radialista contivesse um pouco mais sua empolgação e não pensasse que está no bar da esquina.

Metrópole e suas ilústres figuras VI

2011-05-30T18:51:00.000-03:00

A busca pelo aplauso
é o ofício do artista
onde quer que esteja.

Na contra-mão

2011-05-27T15:26:00.002-03:00

Quando eu era estudante de Letras, ouvi uma história protagonizada por um dos antigos professores do departamento. Quem nos contou foi uma colega sua que me deu aula.

Ela lembrava do dia em que ele havia chegado na universidade indignado porque havia sido assaltado no ônibus e nenhum dos passageiros havia impedido o ladrão de descer da condução, o acadêmico estava revoltado com a passividade do povo.

— Mas você falou o que houve, o que tinha acontecido? Gritou para as pessoas? Pediu ajuda?!

— Nada! Ninguém se mexeu por mais que eu gritasse a plenos pulmões "peguem-no! peguem-no!" — Ele, sinceramente, não entendia porque nem como ninguém fez nada.

Isso foi numa aula de Lingüística, dada por uma das pessoas mais inteligentes que conheci na vida. Sempre dizia que aquela minha professora tinha nascido mesmo para ser astronauta, foi estudar Letras como quem joga sudoku. Se você acha que estou exagerando, hoje ela é juíza federal.

Contando essa história, ela quis nos mostrar o quanto uma língua é dinâmica, ao contrário do que aprendemos no colégio. Foi com ela que entendi que o idioma de um povo, uma nação, não é uma peça de decoração que tenha que ser mantida em embalagem hermética para não se deteriorar. Pelo contrário, trata-se de um organismo, vivo; também é uma ferramenta, cujo papel é funcionar, não ser bonita ou preservar a forma que se falava em tempos de dom-barão-café. Quem regula os ajustes deste equipamento lingüístico é o povo — não como parcela menos favorecida/esclarecida/priorizada da sociedade, mas sim como população — que maneja essa ferramenta e que conhece suas aplicações, condições e situações. Fica óbvio, então, dizer que a língua de um povo não pertence a uma pequena parcela que define seus caminhos, pertence a uma comunidade, depende do coletivo. Por isso também, naturalmente, não há uma única variante que sirva para todas as situações, em todas as localidades, o tempo todo; afinal, cada um ajusta seu equipamento como melhor lhe serve, correto? Preciso mesmo dizer que estes ajustes são feitos o tempo todo, várias vezes ao dia, com cada um que falamos?

Enquanto eu cursei meus ensinos fundamental e médio, eu achava tudo errado, criticava a forma de se ensinar, inclusive o que se ensinava. O mais curioso foi chegar na minha faculdade e entender que, não, aquilo não era mero papo de adolescente-transgressor-revoltado-que-acha-tudo-uma-bosta. Eu percebi até que não reclamava nem da metade da questão, e olha que só estudei Letras! Por outro lado, enquanto acadêmica leterata, estudando português e inglês, meu problema se configurou de outra forma. Meus maiores objetos de estudos são coisas que todos acham que conhecem. Cada um tem a mania de se achar o derradeiro reduto da última flor do Lácio que é a nossa língua, se apressando em corrigir as menores batatadas verbais de um conterrâneo. De outro lado, com os canais a cabo, então, todo mundo — acha que — sabe inglês. Raros são tolerantes com a língua. Eu lembro uma vez ter escutado de uma pessoa muito querida que eu escolhi mal o que estudar, afinal, todo mundo sabe inglês e português. Vocês sabem, é chato dar sermão em gente querida, mas a profissão me forçou.

O que pouca gente sabe é que faculdade de Letras não é ficar conjugando verbo e decorando dicionário. Estudamos processos lingüísticos, tanto no âmbito individual de cada ser humano quanto no âmbito coletivo de cada comunidade de falantes. Ah, sim, e tem aquela parte da Literatura porque não tem como falar de língua sem falar de poesia. Confidencio que a escolha deste curso foi mirar no que vi e acertar o que não vi. Terminou que aprendi lá coisas maravilhosas, as quais sempre me maravilharam desde criança mas que nem eu tinha noção para que eu estava olhando. Não me diplomei, mas nunca abandonei a visão que ganhei naqueles anos.

Divaguei tanto assim para fazer com que haja alguma chance de vocês entenderem porque uma notícia que tinha tudo para ser um motivo de imensa alegria se configurou numa desgosto enorme: Livro usado pelo MEC ensina o aluno a falar errado. Quando o MEC, aquela coisa da qual todos reclamam com motivo, finalmente se abre para uma visão voltada para o que os cientistas das línguas pregam, todo mundo critica querendo que volte a cristalização estéril do ensino. Ignoram que o que define a forma de uma pessoa falar não é a escola — caso contrário todos falaríamos da mesma forma, com próclises, mesóclises e ênclises, e sem nenhum "você" no meio da história — e sim sua comunidade. Cada criança chega à sala de aula com uma bagagem imensa da língua, construída pelos seus pais, vizinhos, comerciantes e todos que compõem o universo de cada um.

Como tudo tem que ter um lado positivo, menos CD de funk, pelo menos a discussão foi aberta. A Globo News recebeu em seus estúdios dois escritores para o debate; vale a pena ler também os comentários postados na página do vídeo. Além disso, chegou até mim um texto extremamente bem escrito e ponderado sobre a questão. Por ser extenso — e bem sei o que acontece com textos extensos em blogs — não vou abusar da minha sorte ou da paciência dos leitores, reproduzo abaixo somente o trecho final:

PS 1 – todos os comentaristas (colunistas de jornais, de blogs e de TVs) que eu ouvi leram errado uma página (sim, era só UMA página!) do livro que deu origem à celeuma na semana passada. Minha pergunta é: se eles defendem a língua culta como meio de comunicação, como explicam que leram tão mal um texto escrito em língua culta? É no teste PISA que o Brasil, sempre tem fracassado, não é? Pois é, este foi um teste de leitura. Nosso jornalismo seria reprovado.

PS 2 - Alexandre Garcia começou um comentário irado sobre o livro em questão assim, no Bom Dia, Brasil de terça-feira: “quando eu TAVA na escola...”. Uma carta de leitor que criticava a forma “os livro” dizia “ensinam os alunos DE que se pode falar errado”. Uma professora entrevistada que criticou a doutrina do livro disse "a língua é ONDE nos une" e Monforte perguntou "Onde FICA as leis de concordância?". Ou seja: eles abonaram a tese do livro que estavam criticando. Só que, provavelmente, acham que falam certinho! Não se dão conta do que acontece com a língua DELES mesmos!!

Voltando a falar sobre o professor assaltado, talvez se fossem aqueles homens os cavalheiros no bonde relatado por Machado, todos teriam ido ao socorro do pobre senhor e seu algoz!

Estilo 101

2011-05-21T14:26:00.000-03:00

Recebi esse videozinho que mostra em 4 minutos e meio 25 maneiras diferentes de se usar uma echarpe ou um lenço. Ainda que você não tenha o ítem no seu guarda-roupa ou não goste de nenhuma das propostas dadas — o que eu acho bem difícil — há de se apreciar todo o visual e a produção, incluindo o final que há como acessar cada tutorial mais detalhado clicando em cada um visuais. Bom para esses dias em que o frio é cada dia maior!

2011-05-19T15:23:00.000-03:00

Kath e atendentes

2011-05-13T19:02:00.000-03:00

Toca o telefone.
— B o a n o i t e , e u p o d e r i a f a l a r c o m a s e n h o r a K a t h ?
— Sobre o quê é?
— A s e n h o r a K a t h s e e n c o n t r a ?
— Sou eu, sobre o quê é?
— É d o b a n c o I t a ú. A s e n h o r a p o d e a t e n d e r?
— Olha, sou eu, já atendi o telefone, entendeu? E já perguntei duas vezes sobre o que é. Vou ter que perguntar de novo?

E não é que a atendente desligou na minha cara? Adoro fazer esse povo perder as estribeiras.

Sobre amor e reação

2011-05-13T16:00:00.001-03:00

Na segunda-feira tenho uma aula agendada. Minha aluna, naquela manhã, me mandou uma mensagem lacônica dizendo que seu tio havia falecido e que não estava em condições de vir, o texto começava com "desculpa por não ir hoje". Essas coisas me cortam o peito. Tento ser rigorosa com meus horários de aula, mas eu entendo que há coisas pelas quais não queremos mesmo passar, por exemplo, acordar de manhã e se descobrir sem voz. A perda de um ente querido, então, nem se fala. Eu ouço desculpas quando na verdade queria dizer a ela "desculpa por fazer você ter que preocupar com isso no dia de hoje".
Ontem ela veio para a reposição. Com muito tato — e ainda mais receio — perguntei sobre a família e o tio dela. Eu nunca sei como me portar diante de um falecimento. O futuro sr. Kath diz que tenho resposta para tudo. Para isso, não. Eu fico sem palavras mesmo, resignada ao fato de que não há consolo. Perder alguém é sempre dolorido. E ponto final. Sem chances de qualquer saída.
Seu tio foi vítima de um câncer devastador e cruel. No final das contas, só o coração e o cérebro ficaram intactos. Em meio a tanta dor, ele sabia que não tinha mais cura, ele sentia isso na pele. Segunda minha aluna, a tia dele, agora viúva, num ato ponderado de desespero, pediu aos médicos que tentassem de tudo, mesmo tratamentos experimentais, ela se responsabilizaria.
Então eu me lembrei do meu cachorro, meu cachorrão, que já se foi e cuja ausência se perde no tempo. Por um lado parece que já se foi uma vida, um século longe dele; por outro ainda me dói o vazio que ele deixou como se tivesse sido ontem. Foi um linfoma espartano que o levou. Não poderia ter sido diferente, não era qualquer coisa que derrubaria aquela criatura imensa e linda que ele era. Foi descoberto cedo, antes mesmo de seus baço e fígado estarem alterados, e o tratamento não demorou a começar. Mas então com o passar do tempo, ficou claro que aquele seria um adversário resistente. Não tinha como ganharmos.
E mais ou menos por aí eu vejo que poucas criaturas foram mais felizes diante de um câncer do que ele. Jogamos com todas as chances que tínhamos. E durante todo o processo, ele nunca teve aquele alarme na cabeça dele de que estava diante de uma das doenças mais temidas pela humanidade na era moderna. Na cabecinha dele, ele tava mal e ponto. E quando ficou óbvio que a batalha era perdida, coube aos que ficaram se conformarem. Largamos o tratamento sem a menor culpa, porque eu entendia que a medicina não passa de adiamento do inevitável. Quando chegou a hora em que não mais compensava a vida, ele dormiu. Fechou os olhos cercado das pessoas que ele mais amava e que mais amavam ele. Até o último momento se soube amado e nunca sozinho. Eu me lembro que isso foi dois dias depois de eu ter operado o joelho. Eu ainda mancava, mas bati o pé no chão dizendo ao meu pai que não podíamos mais adiar aquela decisão. Ele me lembrava o meu estado pós-operatório, mas eu só consegui pensar na dor que o meu cachorro sentia e que o meu estado não era nada diante daquilo, seria desumano ignorá-lo. E por isso, para mim, não foi traumático levá-lo para que dormisse definitivamente. Foi um ato de amor e compaixão. Mantê-lo vivo seria um ato de abandono.
Não, não quero me colocar como mais iluminada ou esclarecida do que a tia da minha aluna, seria escrotice (não achei termo melhor) da minha parte; não quero culpá-la pelo seu desespero. Por mais que eu amasse — e ainda amo — meu cão, eu sei que ele não era o meu marido, ou o pai dos meus filhos. Mas o que eu tiro desta história toda é que esta dor imensa que se criou na sua ausência só assim se fez porque sua presença era inundadora demais. O que vivi com ele foi mágico. Ele foi o grande motivo pelo qual eu adotei uma outra criaturinha divina, a Canela, que também não aguentou de saudades de foi atrás dele pouco tempo depois. E aí mora o destino de todo mundo que é ama e é feliz, sentir falta.
Triste mesmo aquele que não sente saudades.

O mandamento ágrafo

2011-04-22T22:02:00.000-03:00

Pouca gente sabe — às vezes, nem os cristão mais devotos — mas não são 10 os mandamentos, são 11 na verdade. Você pode pegar sua bíblia à mão, correr lá no Êxodo 20 e contar em seus próprios dedos sem sentir qualquer necessidade de ter polidactilia. E aí você me pergunta se eu estou certa do que acabo de dizer. Oh, sim, muito certa. Você deve estar até mesmo se perguntando se ele estaria escrito em algum outro versículo do livro sagrado. Não, pode devolvê-lo à estante, ou à cabeceira. Inclusive, se sua Bíblia habita o seu criado-mudo, não se sinta nem um pouco mal por nunca ter colocado os olhos neste último mandamento. Mas cabe uma correção, não se trata do décimo primeiro, e sim do zero. Não é o último, e sim o primeiro, pois nele mora a base de uma vida orientada ao bem — sim, ainda que alguns se confundam, ignorem ou simplesmente insistam em fazer o contrário, este é o objetivo do Decálogo, o Bem. Inclusive, tendo como diretriz o mandamento zero, os outros vêm naturalmente, sem esforço, até mesmo se você não tinha conhecimento sobre quais eles são. Se guardá-lo bem, não matarás nem roubarás, não cometerás adultério nem mesmo apresentarás um testemunho mentiroso contra teu próximo, e por aí vai.
Engraçado que o Ben Harper, junto com aquele meninos cegos do Alabama, no segundo álbum que fizeram em parceria, têm uma faixa chamada "11th Commandment", que é toda instrumental; coincidência?!
Aliás, sempre digo que o There Will Be a Light, 2004, é um álbum paracetamol, sem contra indicação; pPode ouvir de manhã cedo no caminho do trabalho, voltando à noite para casa, deitado na rede no domingo de manhã e até no churrasco com os amigos.
Mas voltando, você deve estar se perguntando, afinal, que lei magnífica seria essa então. Se você, por sua vez, é uma pessoa de bem, talvez já a siga sem nem mesmo se dar conta de que é algo assim tão importante e divino. E este é o motivo pelo qual ele é ágrafo, deveria ele ser o parâmetro básico na vida de cada um, cristão, ateu, pagão ou jedi.
Se, veja bem, se ele tivesse sido redigido junto com outros 10, seria mais ou menos assim:
Não te ocuparás da vida do teu próximo, porque eu, Iahweh, teu Deus, sou generoso, e dei uma vida a cada um, para que cada um se ocupe da dádiva maior que posso conceder-lhes, a vida, e que cada um jamais diga que dei mais a um do que a seu próximo.
Faz sentido, certo? É perfeito, dispensa a explicação de qualquer sacerdote ou pastor.Não guarda ele qualquer subterfúgio para a dialética. E, como eu disse, de tão básico, até a revista Nova o divulga.

Feliz Páscoa!

2011-04-20T21:06:00.000-03:00

Como sempre fazem sucesso, pelo segundo ano decidi não dar ovos de páscoa aos meus afetos, e sim entregar-lhes cookies de chocolate feito pelas mesmas mãos que digitam meus posts. A ocasião vem bem a calhar, para o futuro sr. Kath entender porque ele já ouviu falar tanto desses quitutes. A minha cozinha vira essa bagunça por um tempinho, mas tenho que admitir que gosto muito de fazê-los, ainda mais quando eu penso nos preços dos ovos. Sangue libanês, né, fazer o quê? Tenho é que abraçar.
Mas o que eu vim dizer mesmo é desejar um bom feriado a todos. Que a doçura desta época, mais a comunhão em família, ajuda a nos curar e fortalecer.

A coluna do psicólogo explica II

2011-04-15T23:01:00.001-03:00

Por mais que eu resista, faça pouco caso e desdenhe, chega uma hora em que eu sucumbo à tentação e me dou ao luxo de me entregar à leitura de uma revista-mulherzinha. Assim como da outra vez, também me rendi a uma Nova, agora com a Deborah Secco na capa. Não, eu não sou lá muito fraca de vontade, pelo contrário, me limito a comprar uma quase que a cada olimpíada. E isso é um mérito e tanto, afinal o visual é tentador demais com chamadas de "emagreça comendo", "fique linda-loira-e-japonesa" ou "os segredos da felicidade". Dessa vez, eu comprei seguindo o conselho de uma aluna, porque devo admitir que o que li na capa não me foi assim tão tentador. Me dizer que os homens querem casar, sim!, comigo! não me causou frisson, eu já faço parte desta estatística e estou muito bem onde estou. Mas com as palavras da minha aluna, mais a abstinência desse tipo de leitura há tanto tempo, ah, por quê não?
Minha opinião não mudou lá muita coisa. Vi de novo dicas de moda que não me valem nem para o carnaval e torci o nariz para o título "batons que valem uma promoção", super adequado para mulheres que querem se firmar no mercado de trabalho graças às suas competências. Mas nem tudo pode ser assim tão ruim, eu admito que as dicas de maquiagem são bem interessantes. Além do mais, esta edição trouxe uma reportagem que achei bem interessante, chamada "Os 10 mandamentos da terapia", basicamente como aquelas coisinhas que passamos anos buscando no divã mas que terminamos correndo atrás somente do nosso próprio rabo. Uma delas é a de não esbravejar em vão, o que significa lidar com a raiva de uma maneira madura, brigar quando necessário e agir para mudar o que precisa ser mudado. Devemos também não reprimir nossos sentimentos e sim entender como tratar deles de uma forma madura, mas eu tenho que dizer que dos 10, o que mais me chamou a atenção foi "não levantar falso testemunho", o que significa não fofocar, não perder tempo falando mal dos outros, porque, além de ser improdutivo, denota uma dificuldade de lidar com as nossas próprias dificuldade; quem se apega a algum aspecto, significa que este é um dos nossos pontos fracos.
Muito justo, justíssimo! Se tem uma coisa que acho feia, muuuito feia, é fofoca, pessoas falando mal umas das outras, disseminando coisas ruins, palavras de injúria e difamação. E vejo que quanto mais as pessoas falam, mais elas se expõe, mas abrem guarda e terminam se expondo no próprio verbo, caindo em contradição.
Dizer que a reportagem me ensinou a lição de que fofocar é feio não posso, este é um esporte que não gosto. Mas aprendi, mais uma vez, que podemos aprender coisas boas de qualquer lugar, basta querermos aprender. Iluminação, ascensão, transmutação, aprendizado — não importa a palavra que se dê — está aí para aqueles que a buscam a tal ponto que não ficam buscando rótulos ou formatos cristalizados.

Nem tudo é piada

2011-03-24T10:42:00.000-03:00

Ao contrário do que posso fazer parecer aqui, Chato-pai não é apenas essa maquininha frenética de pegar no pé e fazer piadas, é uma das minhas maiores fontes de aprendizado, e, apesar de não tomar sempre este enfoque sobre ele aqui, jamais escondi esse fato.
Talvez vocês não se lembrem, mas eu estive fora recentemente, na Argentina, fazendo uma viagem sobre a qual ainda não parei de comentar aqui, essa mesmo. Semana passada estávamos na sala da casa dele, fazendo mais uma parcela dos comentários sobre minha experiência na tierra de los hermanos.
Como já foi dito em alguns posts anteriores, eu fiquei em um hostel. A primeira vista, para quem não conhece, a idéia pode não ser das melhores, a gente pode pensar que se trata de um muquifo, sujo, desorganizado, ainda mais compartilhando banheiro com outras pessoas. E os fatos são bem diferentes disso. O lugar é limpo, organizado, os funcionários são solícitos. Meu quarto, por sua vez, dividia parede com a cozinha do meu andar. Na maior parte do tempo, ela ficou sem o menor movimento, salvo o de pessoas que iam buscar suas garrafas de água dentro da geladeira. Nas duas semanas que fiquei lá, percebi que quando havia algum movimento por ali que quebrava a faixa de som do lugar era de brasileiros. Do meu quarto eu já conseguia ouvir os caras conversando do corredor como se estivessem num vestiário masculino depois de uma partida, falando coisas que eu também não acho que deveriam ser ditas a plenos pulmões. Chato isso, sobretudo porque eles não tinham a menor atenção a horário. Por três vezes eu precisei pedir silêncio na cozinha depois da meia-noite, em todas elas, falei em bom português sem ter a menor dúvida se seria entendida, e duas dessas vezes foram para o mesmo grupo. Sério, chega a dar vergonha. Outra coisa que percebi também que era só durante o tempo que se ouvia falatório mais alto no corredor que o banheiro compartilhado não se encontrava tão arrumado e limpo conforme o cartaz do azulejo pedia. Se no absoluto a coisa não foi bonita, no relativo ela piorou. Porque depois que saíram esses brasileiros de lá, entraram uns japoneses, o que fez a diferença virar um abismo.
O japa, por sua vez, usava a cozinha para fazer seu jantar, e ele viajava todo equipado com sua panela elétrica, seu arroz e tudo mais. O cara tinha um horário de comer bem noturno, meia-noite tava lá o cara na cozinha com a barriga na panela elétrica, às vezes vinha alguém comentar alguma coisa com ele no seu próprio idioma, e fui percebendo que eles conseguiam fazer mais barulho com a porta do armário do que falando. E o banheiro, não importava a hora que ele tinha ido tomar banho, tava sempre um brinco.
Fui também apontando o que havia observado de outros turistas, como os alemães que tentam ao máximo se fazer entender no idioma local, ao contrário dos anglófonos que acham mesmo que basta serem falantes da língua franca do mundo.
Ouvindo essas coisas, meu pai, com sua vivência e percepção aguçada das coisas, comenta:
— Enquanto para o europeu e o japonês educação é um sinal de civilidade, para o brasileiro é sinônimo de subserviência. Brasileiro gosta mais é de ocupar espaço, não colaborar e ainda bater no peito para dizer que tá pagando.
Poucas vezes vi uma síntese tão precisa quanto essa. E, de tão precisa, me envergonha muito.

Novos nomes, velhos hábitos.

2011-03-23T11:20:00.000-03:00

Precisava dividir isso com vocês. Acabei de descobrir que não é mais possível sofrer de dor de cotovelo. Isso deveria ser bom, não é? Significaria que casais errado, truncados, desajustados, heterogêneos não mais se formariam, assim não mais se desfariam, o que significaria o fim do mimimi no ouvido dos outros e reclamações da vida. Mas na verdade a questão toda é só indiferente. Vou explicar.
Pesquisando um consagrado atlas de anatomia do corpo humano, leio que "as edições atualizadas já trazem as atualizações das mudanças de alguns segmentos corpóreos". Tudo bem, eu já sabia que tinha nascido com sistema digestivo e que agora, sem nem me perguntarem, eu tenho sistema digestório. Não gostei — digestivo é uma palavra mais aprazível — mas eu aguento. Também já sabia que aquelas que eu conhecia como rótulas, de uma hora para outra, viraram patelas. Isso me deu um certo choque, eu achava que sabia melhor com quem andava.
Mas só hoje eu descubro, como quem não quer nada, que os cotovelos foram extintos, hoje só existem cúbitos.

"Tudo é ótimo agora e ninguém está feliz."

2011-03-18T14:58:00.000-03:00

Ainda falando sobre la tierra de los hermanos, acho que já comentei aqui que quase todos os restaurantes por lá tem wi-fi. Graças às influências do futuro sr. Kath, hoje eu sou uma adepta da maçãzinha mordida e não sei mais viver sem meu iPod, então checar emails e manter papo com alguns amigos era moleza. Num desses dias, fui desbravar a cidade com uma amiga peruana que fiz por lá. Então estávamos as duas cidadãs mundiais fazendo um rolé pelos pontos porteños pops, mas ainda assim, vira e mexe, ela dizia o quanto queria checar suas mensagens. Num momento de arrego, paramos num café super charmoso para beber uma água com um mezzaluna. Ela então perguntou a senha da rede para o garçom, mas por algum problema do servidor deles, não conseguimos acessar logo de cara a internet. Ela ficou bem decepcionada, eu entendo, ela queria muito saber se o tal do carinha havia enviado uma mensagem para ela, preocupação legítima.
Mas então, dias depois, eu vi esse vídeo. Assim que conseguir com legendas em português, eu efetuo a troca.

Começando o ano

2011-03-14T14:34:00.000-03:00

Não sei bem para as bandas de vocês, mas lá pelas minhas, o carnaval foi cinzento no céu, mas as companhias certas deixaram todos os dias ensolarados. Este paradoxo não é nem de longe um consolo, é uma dádiva na verdade. Dias radiantes com desculpa para banho quente, fondue e bolinhos de chuva. Aliás, bolinhos mesmo, aquela minha reclamação ficou no passado. Provo o que digo, inclusive.

Melhor carnaval de todos deixa saudades.

Em casa

2011-03-11T14:58:00.001-03:00

Pois é, amigos, estou de volta à Terras Brasilis. Já cheguei tem algum tempo, mas como também tava perto do carnaval, ninguém podia esperar que as postagens por aqui fossem ser normalizadas.
Minha estada por Buenos Aires foi muito boa, gratificante e agradável. Fiz bons amigos, bons contatos, vi coisas lindas, aprendi castellano, comi alfajor, bebi cerveja e vinho, e ainda por cima encontrei com o futuro sr. Kath por lá para tornar tudo melhor. Ao contrário do que esperava, o povo porteño não é nem de longe esse povinho escroto que alguns brasileiros falam por aqui. Em sua maioria são solícitos e atenciosos. Mas o que se pode reclamar mesmo são dos caras cantando as mocinhas pela rua. Nem se contêm muito nas olhadas até mesmo quando a moça está acompanhada.
Voltando para cá, tive que resolver pendências com o meu banco, aquela coisa que eu adoro - NOT!- que é o Itaú e ainda descobri que a Claro bloqueou o IMEI do meu celular num registro de que ele foi roubado ou perdido. Engraçado, quantos telefones são roubados/perdidos e eles não fazem nada? Inventam de fazer com o meu, que estava trancado num quarto de hostel. E até agora não consegui, sequer consegui um número de protocolo quando ligo para lá porque até mesmo o atendimento deles tem a ligação entrecortada. Cheguei a ligar para a Anatel para reclamar disso e a Claro se limitou a me mandar um e-mail dizendo que aquilo que condizia com a política da empresa. Ou seja, era como se tivessem escrito que eu havia mentido na minha reclamação. Sem problema, a gente se vê na justiça.
E de resto, as coisas vão voltando à normalidade aos pouquinhos.
Eu volto, e até lá, meu problema com a Claro continua.
Hasta luego.

Sobre liçoes e adversários

2011-02-23T00:06:00.001-03:00

Lembro uma vez, durante uma aula de canto. Entre um vocalize e outro, nao consegui mais me segurar e chorei. Chorei contido, brigando comigo mesma para nao fazer aquilo, mas fluiu. Meu professor à época, um senhor muito distinto de quase 80 anos, me perguntou se a sua princesinha estava bem.
—Estou, desculpe-me. Nao vai acontecer de novo. Podemos seguir.—Sí — ele respondeu, chileno. Mas ficou sentado ao piano, com as maos no colo, olhar sereno e impassível, olhando para o tampo de madeira.
Eu fiquei parada, em silêncio esperando ele retornar. A espera me derrotou um momento:
—Podemos seguir.
Ele continuou em silêncio por mais um tempinho, até que proferiu:
—Sabe, mi princessa, quando choramos porque a música nos emociona é muito bom, nos mostra que temos emoçoes e que estamos vivos. Pero, quando choramos por amor, quando o amor que sentimos é usado para nos fazer sofrer, quer dizer que estamos morrendo.
Depois de dizer isso calmamente, ele voltou os dedos às teclas, prosseguindo o exercício, fingindo que ignorava a grande liçao que havia me dado, que foi recebida quase como um soco no estômago.
Já há alguns anos que isso aconteceu. Mas me lembro disso agora nao porque estou num ambiente onde ouço espanhol todos os dias, mas sim porque mais cedo fui pedir uma coisa ali no saguao do hostel onde estou e vi uma atendente que é sempre muito delicada comigo — mas na verdade, assim sao todos — atrás do balcao, com ar ofegante. Perguntei se estava tudo bem, e ela se limitou a acenar negativa e nervosamente com a cabeça. Os olhos vidrados numa tela de computador, teclando freneticamente. Nao demorou muito ela levantou dali, tentou se controlar, bebeu uma água, foi amparada pelas suas colegas. Nao falou muita coisa sobre o que houve, mas eu sei, já vi essa novela. Levantou dali, cruzou o salao com um cigarro apagado numa mao, o celular na outra e um misto de revolta e tristeza. Vi muito essa novela. Sei que nao se trata da mae doente, do cachorro mal, ou de uma resposta de uma oportunidade que ela esperava. Vi tanto essa novela que hoje deixo passar qualquer reprise.
O que me chama a atençao nao seria uma suposta falta de decoro profissional dela. O que acontece é que por muito tempo, e digo muito tempo mesmo, isso foi completamente real e tangível para mim. Por mais que eu nunca tenha achado que isso era bom, estava dentro dos meus parâmetros de normalidade. E entao as coisas mudaram, podemos dizer que de uns 7 meses para cá. Começou que eu passei a nao aceitar mais esse tipo de situaçao, e nao aceitar significa nao alimentá-las. Dizer que isto mora no meu encontro com uma pessoa que vivencie as coisas de outra forma e que eu soube responder a isso de forma positiva pode ser controverso, porque prefiro pensar que eu, dentro do meu momento de saber o que me faz viver e o que me mata, tive a oportunidade de encontrar com esta pessoa tao importante e, daí, um buscar as respostas nos outros do que precisavam de uma relaçao. Impressionate que em 5 meses brigas de namorados, desconfianças, gritarias, implicâncias, rivalidades e falta de lealdade, de respeito, de carinho e de zêlo se tornaram algo de outro mundo dentro da minha cabeça. Como dizia minha avó, se acostumar com o que é bom é fácil. O que me impressiona sao todas as pessoas que, como essa moça, como eu há alguns meses atrás —e fui assim por longos anos na minha vida —, vivem tanto tempo dentro dessas relaçoes nocivas, corrosivas, achando as mais variadas razoes para justificá-las.
Se me fosse dada mais intimidade com a moça da recepçao — ou se me faltasse um pouco mais de tato — eu iria até ela para dizer que está errado, aquilo que ela está passando nao é para ser assim. Nao importa terminar ou continuar, importa ter respeito, nunca tratar o outro como um inimigo ou fazer com que ele se sinta exposto e desamparado, sobretudo dentro da sua própria intimidade. Quando duas pessoas se unem, nada além das suas próprias vontades atam seus laços. E exatamente por isso eles precisam ser bons, leves, no sentido gracioso da palavra. Mas eu sei que o problema nao é a falta de intimidade ou excesso de qualquer outra coisa que me impedem de ir lá falar com ela. Eu já estive nesse lugar, sei como as coisas se firmam fundo na nossa cabeça, sei que ela pode até ouvir minhas palavras numa boa, mas nada vai mudar, acreditamos que o sofrimento que sentimos valida o amor que sentimos. Isso vale para tatuagens, partos, dentiçao e aqueles primeiros dias da musculaçao; para relacionamentos, nao.
Eu só fui capaz de entender de verdade o que meu para sempre amado professor quis dizer quando fui capaz de vivenciar o outro lado do espelho, que era real nao pagar um preço alto pelo amor que sentimos; só hoje eu entendo que briguei contra mim mesma naquela época, nao para nao chorar, e sim para me manter ali, de pé, premitindo que pudessem fazer aqui comigo. E dessa briga nao saem vencedores.

Nota da redaçao

2011-02-22T23:56:00.000-03:00

Nao que eu ache mesmo que precise esclarecer a vocês que eu nao desaprendi a usar o til, mas nao custa deixar claro que, se os teclados castellanos os têm, os deixam muito bem guardados.

Regalos por papa

2011-02-21T18:30:00.000-03:00

Chato-pai, vira e mexe, sai por aí, passa um final de semana fora, volta, não liga para dizer se chegou bem ou ao menos vivo. Mas aí me liga como se eu tivesse ido passar um tempo do outro lado do oceano sem nem avisar, dizendo que eu sumi. Então pouco antes de viajar, ele me liga:
— Oh, Malinha, vai quando para Buenos?
— Na segunda, Lord.
— Segunda? Já? E não ia me ligar, não? Ia chegar lá de uma vez e me mandar um postal dizendo "saudaciones, papa, estoy a cá en la tierra de los hermanos"?
— Ai, pai, que horror, claro que não! Que idéia, você bem sabe que não escrevo postais.
Mas então estou a cá e escrevo a ele — um email, que fique bem claro — perguntando o que ele quer. Para ninguém dizer que invento história sobre esse pobre, simpático e ameno senhor, transcrevo aqui:

Hola Maletita...que passa???

Si si, yo lo quiero dos cosas:

1- el bandoleon do Astor Piazzola.
2- los manuscrito de Mafalda.

Se pude conseguir.???

Como dizer não?

Estatísticas

2011-02-18T23:58:00.001-02:00

Não me incomodo com o número de pessoas que põe a mão nos potes de amendoim dos bares, e sim com o número de pessoas que põe a mão nos potes de amendoim sem terem lavado-as depois de irem ao banheiro.

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Hola!

2011-02-17T16:48:00.001-02:00

Hola, Brasil! Se a freqüência dos meus posts já é incapaz de me promover à blogueira do mês, agora a situação não é promissora. Escrevo da terra de nuestros hermanos, Buenos Aires. Nunca tive curiosidade para vir aqui, apesar de que sempre me falaram muitos amigos, e digo que fui uma tonta! Passei pela migração sem problemas. Tive esperanças que o conteúdo subversivo do meu Casa pudesse ser considerado perigoso. Mas não, sou uma santa para eles. É dose não ser compreendida pelos seus contemporâneos. Mas enfim... Estou adorando a cidade, a vida cultural, a educação das pessoas e o que mais tenho visto por aqui. Só não digo que está tudo perfeito por que me falta meu companheiro de aventuras, o futuro sr. Kath. Mas dentro em breve até isso será resolvido. No momento, teclo de um restaurante próximo ao Obelisco. Se não bastasse os motoqueiros educados que andam pela cidade, ainda há wi-fi livre por todos os lugares. O único ponto fraco por aqui, na minha opinião, são as tomadas que parecem um bonequinho japonês, mas encontra-se adaptadores à venda facilmente. Há pouco passei por momentos de muita tensão quando descobri que o prato que eu pedi tinha acelga. E até dez minutos atrás eu não sabia se gostava disso ou não. Final feliz, não vou deixar comida no prato.
Mais tarde, volto a postar alguma coisa.

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Nostalgia do que passou

2011-02-08T23:01:00.002-02:00

Estou indo para o quinto ano sem um aparelho de TV na minha casa. Eu lembro quando ela esmudeceu, achei que nunca mais fosse conseguir dormir de novo. E foi aí que descobri um universo de outras coisas, como rever meu material de alemão, passar mais tempo com meus livros, passear mais e, pasmem, ver mais filmes, só que no cinema, em grande estilo, tela e sonorização. É, teve aquele celular, o Thundera II, que o Chato-pai me deu, através do qual eu posso ver alguns canais abertos. Admito que quando ele chegou, eu até dei umas espiadinhas na programação, mais para ter certeza de que não estava perdendo nada. Suspeitas confirmadas.
Só que a vida, essa danadinha mesmo, apronta algumas. Por ~~uma~~ outra ironia da vida, o futuro sr. Kath possui alguns traços de personalidade diametralmente opostos ao meu. Enquanto eu sou esta pessoa anacrônica que compra livros em sebos, faz seu próprio iogurte, e cujo último aparelho de TV não era do tipo valvulado por um triz; ele é um wired, fascinado por gadgets que não passa frente à uma MacStore sem sofrer pelo seu campo magnético, e ainda tem três aparelhos de televisão em casa, um de última geração, outro de penúltima, e mais um de última porque tava em promoção. Então, ainda que eu quisesse, não dá para ficar lá muito indiferente a telas grandes de HD com todos os canais de filme da TV por assinatura. Se meh fraco por cinema fosse lá tão fraco, ainda assim não ia resistir a um sofá confortável onde eu possa esticar os pés.
Dado curioso, aliás, ocorreu logo que nos conhecemos, em que ele me chamou para ver Poderoso Chefão em 42' com som surround. Nem ele tinha a noção do tiro certo de que aquilo era no meu peito. Se eu já não estivesse apaixonada ali, ia ficar realmente balançada nas pernas. Mas foi uma chuva no molhado.
Bom, mas então, eu estou aqui, vez ou outra, flertando com o mundo maravilhoso dos canais por assinatura. Já não me recordava mais de como era bom ser surpreendido por algum bom filme enquanto zapeava, ver aquelas entrevistas com o Letterman de que tanto gosto, rir com uma série engraçada e atual -- rio demais com The Big Bang Theory, me lembra alguns amigos --, ou até mesmo ver um filme que não me interessou, que eu ache que tenha tudo para dar errado, mas, porque alguém me recomendou ou por alguma curiosidade mórbida, eu aceito conferir.
Mesmo depois de quase cinco anos de separação, quem diria que eu poderia não ser completamente imune a ela? Mas não se enganem, não. Não estou namorando aparelhos nas lojas nem cogitando consertar o dinossauro que me ninou tantas vezes até dormir. Que ele descanse em paz.
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Coincidência o escambau.

2011-02-04T23:47:00.000-02:00

Dois dias sem internet aqui em casa. O primeiro dia, se concentrando em qualquer outra coisa, a gente aguenta. Só aguentei o segundo porque passei o dia fora. Então eu volto para a minha querida casa, vejo aquelas luzes apagadinhas do modem e vai me subindo uma ira de consumidor da Oi — aliás muito comum para qualquer semi-infeliz que tem que contar com serviços de telefonia.
Passo a mão no telefone, tentando despertar a dona-de-casa-mãe-solteira-de-três-meninos-que-faz-quentinha-para-sobreviver. E então é como mágica, pego o aparelho, digito um, zero, três, trinta e um, e as luzinhas antes mortas, desanimadas e esquecidas começam a piscar.
Eu, incauta de boa fé, penso "pronto, agora deve ter normalizado" e desligo o telefone. Termino o post anterior, dou aquela conferida no feici búque e alguns outros blablablá.com e a net cai de novo. Pego calmamente o telefone, e niquí eu volto a digitar, voltam as luzinhas tudo! E então a brincadeira perde a graça. Resumo da história, isso aconteceu 3 vezes só hoje. Queria entender que sistema é esse que não falha ao falhar.

Ross & Ross

2011-02-04T23:22:00.001-02:00

Um amigo, pianista e interessado em tudo que possa ser interessante, me recomendou um livro chamado O resto é ruído, do Alex Ross. Para os fãs de quadrinhos como eu, isso já soa uma dica redundante, não precisa dizer que é tão bom, basta dar o nome do autor. Só que num caso curioso, o pai desta obra não se trata do grande ilustrador, e sim do crítico de música de The New Yorker. Ele inclusive esteve na FLIP do ano passado. Admito que o nome dele me chamou atenção pelo meu fanatismo pré-estabelecido, mas não fui vê-lo. Fiquei, na verdade, em casa, mortificada por ter perdido a palestra do Robert Crumb, cujos ingressos acabaram em menos de 24 horas — nerds malditos!
Mas, voltando, meu amigo me recomendou o livro. Andei pesquisando, lendo algumas coisas por aí, fazendo um dever de casa e — fazendo honras ao meu sangue libanês — pesquisando onde eu encontraria o preço mais barato. E nesse meio tempo, a vontade de ler, tipassim, um Marvels ou algo de gênero, só cresceu. Andando hoje pelo Centro, por acaso achei uma loja que dava 20% de desconto em qualquer forma de pagamento de qualquer livro. Voilá, há mais uma criança interna feliz no mundo! Pelo pouco que li, já digo que o livro me seduziu o suficiente para lê-lo, recomedá-lo, citá-lo e até falar dele no meu bloguizinho.
Admito que até tentei encontrar por lá mais um livrinho, assim bem desenhado, com técnica de aerógrafo e personagens de colant. Mas não rolou porque a seção de quadrinhos não era lá muito digna. O problema é que a mão tá coçando... E eu já tinha imaginado que ser fã de dois caras com o mesmo nome ia dar conflito. E vai dar prejú.

Não se pode ter tudo

2011-01-27T18:46:00.001-02:00

Calor tórrido, pombo voando com uma asa só para poder se abanar com a outra, eu aqui, suando mais do que recomenda a OMS, resolvi fazer uma limonada. Alegria-alegria, peguei o copo do liquidificador, botei gelo, água, açúcar e todas aquelas outras coisas que uma limonada leva. Faltava só a tampa. Estico minha mão dentro do armário e vejo que tem uma barata imensa de antena, asa, salto alto e RG lá dentro. Sério, deu até saudades do gafanhotão! Agradeço a Deus por ter visto ela sem que a tocasse! Eu gritei, lóxico, aquele grito seco e curto, diferente daqueles longos e histéricos que a Kim Bassinger consagrou no cinema. Macacos me mordam, se já é ruim ter uma barata no chão, no nível da sola do seu sapato, é ainda mais terrível tê-la na altura dos seus olhos. Antes que eu pudesse me dar conta, já estava na sala, com os braços encolhidos. Agradeço também às minhas pernas pela pronta ação de me tirar dali.
Então eu, do jeito que estava, descalça, short velho, sem nem um batonzinho, abri o portão de casa, atravessei a rua e fui bater na casa 32 (que apesar do número, fica bem aqui em frente), em busca de socorro. Óbvio que alguns riram da minha cara, me mandaram matar a bicha de uma vez e tal.
Qual é, vocês nunca estão satisfeitos? Eu luto Jiu-Jitsu, escuto Motorhead, gosto de velocidade e UFC, troco lâmpada, tanto as de casa quanto as do carro, conserto fio de abajur, sei quando o problema do meu carro é o cebolão ou a omocinética, não vejo comédia romântica, adoro a saga do Poderoso Chefão, abro pote de azeitona, palmito e até sei de macete para abrir as longneck. E eu ainda tenho que matar barata?! Ah, me deixem em paz com o meu último reduto de feminilidade!

P.S.: O final foi feliz, graças ao meu vizinho que cavalheirescamente veio aqui armado de uma lata de inseticida e dois chinelos!

Ghllhlgllglhghhghghghgl

2011-01-18T15:03:00.000-02:00

O futuro-sr. Kath, por influência de alguns amigos dele, inventou de assistir Walking Dead, uma série aí com zumbís. Eu estou gostando tanto que já mino essas amizades, no melhor estilo vilã-de-novela-mexicana-com-tapa-olho. Nada pessoal contra esses amigos, minha parada é contra esses errantes, como eles são chamados pelos legendadores. Eu tenho horror a zumbís. Vai ver que é porque sou libriana, gosto de coisas bonitas, limpas. Só abro mão das coisas com cara de nova se for para elas terem ar vintage. Por isso que já fui tão fascinada por vampiros. Eles são -- ou deveriam ser -- elegantes, austeros e classudos. É, sou velha, os vampiros que o cinema me vendeu eram assim, não esse pessoalzinho que tá aparecendo por aí, motivados por uma moda teen-emo, que nada sabem da vida a não ser chorar. Enfim, vocês entenderam, zumbis nunca fizeram minha cabeça. Eles são desajeitados, mancam de uma perna sem o menor motivo, caem literalemente aos pedaços, não falam coisa com coisa, é só ghlghhhlgrghhhhll para lá e ghghlghhhgll para cá, e ainda por cima, pior de tudo, fedem, fedem muito! Não, a TV não veio do futuro, não passa cheiro, mas não precisa, eu sei que eles fedem. Eu inclusive vejo eles passando na série e penso logo, "aquele ali cheira a carne estragada, o de trás a maionese de churrasco em janeiro, o outro a fundo de geladeira de casa de praia", eu simplesmente sei.
Eu não aguento mais, assisti 3 episódio -- já foram quatro, um eu fingi que estava dormindo para não ter que ver -- e já fico tensa só de ver a abertura. O patrão falou que só tem mais um ainda, mas eu não sei, esse troço tá me influenciando negativamente. Daqui a pouco eu vou pedir para ver uma comédia romântica com o Hugh Grant e a Julia Roberts para aplacar os ânimos, e aí vou saber empiricamente que os zumbis são criaturas do mal que fazem um mal maldoso. Mas calma, ainda há esperança. Tem mais um episódio, vai que eles dançam Thriller?

Irmandade

2011-01-17T11:03:00.000-02:00

Pois é, como nem tudo são flores, e todo ano tem um da vez, a tragédia se abateu sobre a região serrana do Rio de Janeiro. Já se fala no maior desastre natural do Brasil, com mortos contabilizando mais de 500, e olha que as buscas só começaram. Além do fato de que não podemos medir uma catástrofe apenas por aqueles que se foram, porque muitos também foram aqueles que ficaram, sozinhos, sem nada. Falar em lado-positivo-da-situação acho ufanista demais, mas é extremamente comovente a mobilização que está acontecendo. Fica para mim que boa parte do que as autoridades e órgãos públicos está fazendo foi desencadeado pelas iniciativas da sociedade civil, que foi buscando seus próprios meios e caminhos para poder ajudar.
Se por um lado ficar fazendo auto-promoção com tragédia alheia é feio — como tá sendo o caso do Luciano Huck e seu Peixe Urbano —, por outro acho válido trazer um pouco de olhar da mídia por uma causa e, assim, conquistar a simpatia do povo, como tá sendo o caso do Petkovic, que abriu conta no banco para arrecadar dinheiro, criou um espaço na sua pizzaria para receber doações, carregou caixa e garrafa d´água para encher caminhões e, como se fosse pouco, deu sangue literalmente pela causa, e fez isso onde se deve fazer, no HemoRio.
Ontem fui contribuir um pouco. Eu e o futuro sr. Kath-do-Casa-101 fomos ao mercado e enchemos um carrinho com um tantinho de artigos de limpeza, outro de higiene, 18 garrafas d´água, fósforo, vela, e alimentos não perecíveis de pronto consumo.

E gostei de ver que várias outras pessoas também estava lá fazendo compras com o mesmo propósito. Eu confesso aqui que me sensibilizei bastante com tudo isso. As notícias são pesadas, as imagens são marcantes, as histórias são desoladoras; e então eu tento me transportar um pouco para dentro da tragédia para pensar no que mais está faltando. Dizer que "tudo falta" é fácil, mas entender a dimensão desse tudo é um exercício, difícil de ser feito idoneamente. Num email repassado por um amigo, uma moça falava que valia muito também mandar brinquedos para as crianças, numa hora em que tudo foi perdido, uma boneca ou um carrinho trariam um sorriso e um alento.
Achar pela cidade postos de arrecadação ou outros meios de ajuda não é difícil, qualquer coisa tem a pizzaria do Pet, como sabem.
Já que a tragédia é grande, todo pouquinho que a gente fizer ajuda, e ninguém é completamente dispensável na hora de se juntar esforços. Ontem mesmo já juntei algumas roupas masculinas, e hoje vai ser a vez do meu armário. Aproveito e também deixo aqui o blog de um grande amigo, que — além de ajudar — converge esforços.

Pequeno conto da modernidade

2011-01-14T10:30:00.001-02:00

Primeiro a gente tinha guichês nas saídas dos estacionamentos de shoppings e tal com pessoas operando seus caixas, não estava bom. Então instalaram em seus lugares máquinas, atestado incontestável de qualidade. Para não ficar uma coisa fria e mecânica, fazem a máquina falar. E então, para se certificarem de que não vai dar problema, contratam um sujeito para passar o dia em pé ao lado da máquina, auxiliando os motoristas a apertar o botão e introduzir os tíquetes.
Alguém entende isso?

Bons ventos

2011-01-10T13:20:00.000-02:00

Este ano não poderia ter começado melhor! Não bastasse 2010 ter lançado a sua última — mas boa — surpresa, 2011 não tem nem 10 dias e já tá bombando. A começar pela volta do mais que querido ALL STAR, em outra vizinhança, tributando, e — aparentemente — com muito gás, estimulado e bem acompanhado, inclusive, pelo Gabrielzinho! Se a alegria de voltar a saber do meu amigo fosse pouco, outra figura ilústre já deu sua figurada. A querida e rebelde Zu, que parou de escrever há dois anos e não tem prazo para voltar, completou mais uma volta ao sol e festejou em grande estilo, linda como só ela. Ainda que não tivesse postado uma linha sequer, foi ótimo revê-la.
Que a maré de coisas novas não pare!

Sobre beijos e idéias

2011-01-06T14:52:00.001-02:00

Esta manhã encontrei um beija-flor morto sob a minha janela. Não sei dizer quando foi, passei fora pelas festas, mas não parece ser de ontem. Assim que vi, não gostei. O fato de ter uma carcaça dentro da minha casa me incomoda menos do que o fato dela ser de um beija-flor. Tenho essa coisa por pássaros, sabem? Gosto de animais em geral, fato público, mas tenho pelas aves uma ligação especial. Criei canários quando era bem criança, e, quando perdi o primeiro, só consegui superar na adolescência. Mas acredito também que minha admiração por essas criaturas seja alimentada, em boa parte, por uma certa dose de inveja; elas fazem duas das coisas que acho mais lindas e mágicas: cantam e voam.
Pois é, tem um pássaro morto. E ainda por cima é um beija-flor. Não importa onde estejamos, sempre que passa um deles a gente pára para admirar, eles passam rápidos, fugazes e etéreos, bebendo néctar, como a mitologia gosta de contar dos deuses olímpicos. E ainda ficamos admirando-os, mesmo depois, quando não estão mais lá.
Mas vocês já olharam bem para um desses de perto? Há alguns anos, quando eu e meu pai acordamos pela manhã, havia dois na cozinha. Eles haviam entrado e não conseguiam sair. Quando abri a porta, um se apressou e passou por mim, dando um rasante na minha cabeça, saindo pela janela aberta, enquanto o outro permanecia desesperado voando contra o vidro. Com o peito cheio de dó, eu fui lá para salvá-lo, muita dó e jeito. Porque um pássaro você não agarra como oportunidade, pelos cabelos; você tem que fazer isso com muito cuidado, senão vai quebrar suas asas. Então fechei-o entre as minhas duas mãos em concha, e ele ainda se debateu por um tempo, mas não muito. E enquanto me dirigia para uma abertura onde pudesse soltá-lo, eu me encontrei com aqueles pequenos olhos negros, e foi aí cristalizei por uns três segundos. Aquele bicho era tão perfeito que não parecia real, era como capturar uma idéia. Aquela penugem dele tão fina e delicada, com aquelas cores encantadas que mudam conforme a luz e o movimento, aquele corpo tão minúsculo que minha mão engoliria se quisesse — mas não é capaz — , e pairam no ar, não voam; é puro, cristalino; não, não se parece com nada. E antes mesmo que eu abrisse minhas mãos para soltá-lo, ele se libertou e encontrou seu caminho sozinho. Mas eu fiquei com a sensação dele comigo, fiquei lá, naturalmente, admirando-o mesmo que ele não estivesse mais lá. O resto do dia foi sustenido.
Então quando vi aquele outro, com um destino mais triste, sob a minha janela, fiquei me perguntando quanto tempo ele não se debateu contra o vidro até que suas forças o deixassem. E belas idéias não têm que ter este fim. A primeira vez que tentei recolhê-lo, não consegui. Tive que parar, fiquei sentada na cama acolhida com braços e ouvidos doces, emocionada. Nas minhas próprias palavras, acho que ainda não cresci mesmo. Mas entre uma linha e outra desta postagem, peguei aquele corpinho sem vida e enterrei no jardim, onde era o lugar dele.

2011-01-06T13:45:00.002-02:00

Ainda que atrasado, mas em tempo. Feliz 2011 a todos, que este ano seja ótimo, e o resto da década que o siga!

Mato sem cachorro

2010-12-30T11:48:00.000-02:00

Outro dia mesmo falei que nem tudo do espírito natalino são flores, só que eu não imaginava que a coisa pudesse ser tão grave! 25/12/2010, dia do show do Roberto Carlos na Praia de Copacabana e o esquema especial de trânsito da Prefeitura. Eu só tenho uma coisa a dizer: continua votando no Eduardo Paes, povo! Elege bandido mesmo! Fica se divertindo com pão-e-circo de show na orla de graça enquanto as pessoas são impedidas de chegar em suas próprias casas! Um dia vai ser a sua!

Sobre bombons e família

2010-12-29T09:22:00.002-02:00

A vida é engraçada, surpreendente, uma caixa de bombons, como dizia Forest Gump. Chato-pai é, por si só, uma pessoa caixa-de-bombons, e não pelo fato de não ter barriga ou até hoje jogar tênis com muita disposição. Vejam vocês, aos 60 anos ele ficou noivo. De aliança trocada e tudo! Ai, eu fiquei toda boba! Não só por achar que se trata de uma decisão super acertada dele, mas também por
achar tudibom. No final das contas -- e apesar de tudo -- sou mesmo romântica, mas láá no fundo.
Mas então a vida, essa danadinha, acha pouco um noivo sexagenário -- e para quem conhece o meu pai, sabe que ele não combina nem um pouco com essa palavra -- e resolveu fazer com que pai e filha ficassem noivos ao mesmo tempo. Pois é! Tenho certeza de que q maior parte dos meus 6 leitores pensou que isto nunca fosse acontecer, mas Fluminense foi campeão, Tiririca é alfabetizado, Dziuma foi eleita e Geisy Arruda na capa da Sexy, por que não mais uma surpresa? E depois de só três meses que aquela onda de boas coisas ter começado na minha vida. E pensar em tudo que vem acontecendo desde então, a onda ta mais para uma tsunami.

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Confirmando

2010-12-29T09:03:00.001-02:00

Vocês sabem dos meus votos de feliz natal a todos, mesmo que não tenha publicado-os aqui, certo?

Coisas da estação

2010-12-22T12:14:00.001-02:00

Natal é uma época de paz, gentilezas, confraternizações, família e amigos de mãos dadas. Mas como nada é perfeito, também têm correrias, trânsito, esmolas nas caixinhas dos balconistas, decoração cafona, bandeira 2 e, não pode faltar, reportagens inúteis no noticiário. Eu acho impressionante a necessidade de que a mídia tem de mostrar shopping lotado nessa época do ano, avisar de novo que tender, peru e chester não são a mesma coisa, falar que todo mundo abusa no final de ano, contar do senhorzinho que sobrevive como Papai Noel há 30 anos, exibir em horário nobre adulto-pai-de-família berrando com remela no nariz porque ficou emocionado com a visita do bom velhinho, e ainda vão até Arapiraca da Serra falar do sujeito que fez um presépio de palito de fósforo usado e cuspe. O que a repórter não fala é que o cara só fez isso porque não tinha mais nada pra fazer, e ainda assim, tem uma pessoa com equipamento de reportagem que vai lá para enaltecer o produto de seu ócio. Como se a estrada até lá fosse assim tão boa...

Moderno testamento - novas emoções

2010-12-21T12:28:00.002-02:00

Lembram do gafanhotão? Ele se foi. Talvez isso devesse representar algum alívio, até porque eu não tive qualquer envolvimento com este fato, mas não é bem assim. Acontece que eu fui uma das últimas pessoas a vê-lo, ele estava na cortina do meu quarto e eu estava de saída. Xinguei a criatura mas deixei ele lá, porque sabia que quando voltasse, teria que expulsá-lo de novo, então por que ter dois trabalhos?
Enfim, quando voltei, ele estava no chão, mas de pé, inteiro, só que imóvel feito uma pedra. Cretino, até morrer feito um guerreiro conseguiu. Então notem a minha situação: eu o vi pela última vez, me encontrei na cena do óbito e ainda morreu um gafanhoto de valor. Adianta eu me explicar? Dizer que não tenho nada a ver com isso?
Agora, o pior vocês ainda não sabem. No dia seguinte, lá estava outro gafanhotão na minha casa. E as duas possibilidades que isso abre só me ferram: ou eu estava cercada desde o início ou enviaram um dos seus para vingá-lo.

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Mitos paternos

2010-12-17T10:52:00.001-02:00

Ontem quase que entro numa saia justa. Num almoço, o anfitrião, ao saber que entendo de vinhos -- o que na prática significa tomar os vinhos do meu pai -- pediu para que eu escolhesse qual tomaríamos, com um único pedido: que fosse branco. Acorde dramático nesse momento. Acontece que Chato-pai nunca serve vinho branco, o motivo é simples: ele não acredita neles. Aí vocês pensam "lá vai essa metida a engraçadinha inventar sobre aquele pai dela de novo, coitado". Só que por mais que não tenham se convencido, o fato não muda: eu nada invento sobre meu pai. Pelo menos não aqui, só onde pode adiantar alguma coisa, tipo na delegacia. Mas onde estava? Vinhos, sim! Então lá fui eu, encarar a carta de vinho. Até tentei parecer entendida quando perguntei qual tipo de uva ele preferiria; e fiz isso suficientemente bem para que ele não percebesse que eu tava desesperada por qualquer pista. Que ele não deu. Num golpe de sorte escolhi um que agradou. Ufa. E achei realmente bom. E pensei em comprar uma garrafa daquela para o meu pai. É, porque ele não acredita mesmo em vinho branco, é sério.
Nas próprias palavras dele, "vinho branco não existe". Igual a Papai Noel, sentem? Mas eu gostei do vinho, então devesse mesmo apresentá-lo a ele. Mas se eu quero tanto isso, é mais fácil aproveitar a estação e convencer que o bom velhinho existe para, desta forma, o vinho branco ter alguma chance.
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Aula de harmonia

2010-12-16T09:01:00.001-02:00

Em uma aula de piano, após o aprendiz ter parado de tocar por um suposto erro, seu professor, o brilhante/ilústre/célebre Thelonious Monk, deu-lhe a maior lição de todas ao afirmar que, na música, não existe erro, tudo depende do que se coloca depois.
Os fãs de jazz, por suas harmonias nada-óbvias, têm uma afeição especial e muito justa a este axioma, sobretudo ao se levar em conta o seu autor. Eu, particularmente, e como bem podem imaginar, também gosto muito. E não por ser fã de Round Midnight, mas acontece que, desde que comecei a estudar música, senti que esta era uma metáfora inesgotável para se entender a própria vida. Concordo muito com Monk; tanto que defendo mesmo que, na maioria absoluta das vezes, somos muito mais definidos pela forma com a qual lidamos com nossos problemas do por estes mesmos em si. Outro que falou disso muito bem foi o Fernando Sabino, usando de versos, afirmou que "devemos fazer da interrupção um novo começo" --desta, então, eu gosto muito -- "da queda, um passo de dança". E quantas vezes na vida não extraímos lições, amadurecimento, conquistas e sabedoria daquele ponto mais crucial? Quantas vezes, na hora da crise, não descobrimos quem de fato está do nosso lado e nos alegramos e fortalecemos com isso? Lembram que já falei aqui que acredito mesmo que temos problemas para ver o quão grande podemos ser? Bem, por aí... Vai ver que este meu gosto por ópera, mais do que somente pela música, tenha me convencido cabalmente que belas coisas podem emergir das
maiores tragédias.
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Cidade calamitosa

2010-11-26T13:45:00.000-02:00

Como vocês bem sabem, o tá em guerra. Aviso logo que to bem! E, ao invés de ficar aqui gastando a questão com a minha opinião mal articulada, eu deixo um artigo muito bem desenvolvido sobre o assunto. Longo, mas vale a pena.
E desejo sorte para as pessoas, pois não há como recomendar cuidado.

Filhos da boemia

2010-11-24T17:02:00.001-02:00

Fixou a vista pela enésima vez no relógio frente à mesa, mas desta era apenas para se certificar se havia limpado devidamente os óculos. Reclinou-se na cadeira confortável e suntuosa, tentando se resignar ao fato de que seu trabalho, por hoje, estava mais do que encerrado. Imerso naquele silêncio que se erguia dos arquivos empoeirados e das persianas decorativas, deixou seus olhos vagarem janela afora, não importando qual fosse o tempo lá fora.
Após a separação, seu escritório adquiriu a propriedade que sua casa perdera de acolhe-lo. Doía-lhe o fato de que não tivera sido capaz de fazer de lá um lar, por mais que tivesse escolhido os tapetes e as cores certas. Fato é que sentia-se incapacitado, inadequado e esgotado para qualquer coisa em sua vida que não fosse sua profissão; e esta sensação foi sendo construída com cada lágrima vertida por ele, cada palavra dura a ele mirada e cada acusação a ele atribuída. Ah, não, não mais poderia tolerar escândalos, injustiças, desmesuras ou prantos infindos. E, sendo assim, seu escritório era um refúgio, um oásis de tranquilidade e impessoalidade.
Era por volta das 20h quando o aparelho branco sobre a mesa tocou, como um golpe de vidro estilhaçado. Dominando o susto que havia levado, fitou o plástico se perguntando se deveria mesmo atendê-lo. Encostou o fone na orelha, e respirou tranquilo quando ouviu seu nome sendo dito por um sorriso, prova inconteste de que não se tratava de ninguém que devesse evitar.
— Fala, cara!
— Estou chegando. Vai rolar aquele chopp. — ouviu entre uma conversa animada ao fundo.
— É, você falou...
— Não anima, não? — a conversa parecia diminuir.
— Cara, to ocupado aqui...
— A essa hora? Já pode parar de trabalhar, irmãozinho. Você não vai ser funcionário do mês mesmo! — Riu, ainda que sem vontade, mas o primeiro riso do dia. — Olha, seguinte, to quase chegando no seu prédio. É só descer. — E a conversa ao fundo parecia ir voltando.
— Não precisa, to de carro aqui.
— Mas agora vai poder encher a cara.
— Po, não sei se animo...
— Bora, o pessoal tá só te esperando.
— Que pessoal?
— Que você conhece tá aqui o Thiago e o Marcelo. O Bruno e o Ricardo já foram lá para ir segurando mesa. — E ao final dessa frase se ouviu uma risada clara, feminina. Risada clara essa que entrou pelo seu ouvido esquerdo, disse-lhe algo que não soube entender bem o que era e o calou, por um milissegundo, quase nada. Mas ele sentiu. Ele sabia que havia se calado. — Tamo parado aqui embaixo. Desce aí.
— Cara, vou só te cumprimentar.
Rolou a cadeira pelo carpete, postou-se de pé diante das dunas de papel sobre o tampo de madeira, desligou o monitor do PC e se dirigiu à saída, passando frente ao banheiro. E parou. Girou nos calcanhares, olhou à volta sem entender bem o que queria, botou as mãos nos bolsos, tentando se lembrar do que precisava tanto antes de ir, sem sucesso.
Não vou demorar. Em cinco minutos eles já vão ter ido embora e eu volto.
Apertou o botão do elevador e devolveu a mão ao bolso enquanto não chegava. Com o soar da campainha afinada acima de sua cabeça, abrigou-se sob a luz branca que deslizava entre os pavimentos. Desceu, sem pensar muito, sem se olhar no espelho, sem erguer os olhos de seus sapatos. Chegando ao térreo, cruzou a portaria e o som da mesma conversa animada ia ficando mais alto à medida de cada passo que dava. Com o abrir do blindex, foi saudado por três rostos conhecidos. Mas o que lhe chamou atenção foi mesmo o inédito.
— Opa! Chegou quem faltava! — falou-lhe o mesmo com quem conversara no telefone. — Partiu?
Demorou uma fração breve de segundo até que o só-vim-dar-um-abraço-em-vocês descesse de volta pela garganta e fosse trocado pelo seu substituto, muito mais rápido:
— E vamos onde?
—Ah, não lembro o nome do bar. Ali perto da Rio Branco.
— Primeiro de Março, figura! Vai dar indicação errada? — E reconheceu a origem daquela risada que o havia paralisado. Os olhos se encontraram, e ele pôde ver que o poder não estava só risada. Ele então sorriu, pela primeira vez no dia, com os lábios, com os olhos e com a vontade.
— Ah, isso! Sei chegar. Entra aí, te levo.
— Mas eu preciso ainda subir e desligar tudo, to sem carteira nem nada. Só to com chave e celular. — E virou-se para quem quis dar atenção desde o início. — Se incomoda de ir comigo, para me indicar o caminho? Assim o pessoal vai adiantando. Isso se você não se importar de entrar no carro de um estranho. — Segundo sorriso do dia.
— Se você não se importar com uma estranha no seu carro, por mim não é problema.
— Entra aqui na portaria e me espera. Vou me apressar. E a gente se vê lá, pessoal.
Caminho para dentro do elevador, querendo parecer muito calmo, mas cruzou a porta de seu escritório como um maratonista na linha de chegada, dirigindo-se logo para o banheiro. Acendeu a luz de um golpe cego na parede, debruçou-se sobre a bancada para lavar o rosto, mas terminou aproveitando os dedos molhados para reparar a sua própria impressão de que seus cabelos negros estavam desgranhados. Ainda fazendo bochechos mentolados, foi resgatar seu frasco de desodorante do fundo da gaveta da mesa. Ao sair, não sem a última conferida no reflexo, deteve-se alguns segundos antes de entrar no elevador para que a respiração voltasse ao normal e não o traísse. Agora sabia que não havia esquecido nada.

Tributo

2010-11-10T15:54:00.001-02:00

No domingo, vi na TV uma entrevista inédita gravada com o grande Airton Senna, pouco tempo antes de falecer. Calma, continuo sem TV, só ando frequentando lugares equipados com o aparelho. No registro, ele falava sobre seus planos de depois de correr muito, ter tempo para curtir e ficar com a familia. Doeu. Enfim, achei mesmo que a grande emissora do Brasil transmitiu aquilo para acabar com o domingo do povo. Eu lembro de quando ele se foi. Uma amiga me ligou minutos depois do seu acidente, quando eu nunca vi ela falando qualquer coisa sobre F1. E o curioso sobre sua morte foi isso, ele tinha muitos fãs, e poucos entendiam algo sobre corridas. À época, eu estudava em um colégio católico, responsável pelos meus anos no ateísmo. E lembro de ouvir uma das freiras, com suas agulhas frenéticas funcionando para alimentar o bazar de caridade - com ironia, por favor - que elas sempre faziam, dizendo " eu não tenho pena, não, desses caras de corridas ou de boxe. Se morreu, morreu, tava ali para isso". Meus colegas se chocaram, bem como eu, mas, ao contrário deles, eu não me segurei:
- Oi? Você se diz cristã? Foi isso que Jesus te ensinou? O cara que morreu fez muito mais pelo país do que você com suas orações e seu ponto-cruz torto!
É, eu entendi que até mesmo eu tinha, no mínimo algum respeito pelo cara. Confesso que me emocionei no seu sepultamento, coisa que não esperava de mim. Em breve será lançado o filme sobre sua vida, numa produção estrangeira. Acho bom, fica uma obra longe de ufanismos e - cruzemos os dedos - sem depoimentos de Xuxa. Tava demorando, faltava mesmo um tributo ao nosso grande piloto. Penso que aquele fatídico dia marcou uma dupla perda para o país, primeiro porque perdemos uma das maiores figuras que já tivemos. Segundo porque ganhamos, em troca, a Adriane Galisteu.

Vovó Kath

2010-11-06T12:55:00.001-02:00

Quando prestei o ENEM, em algum ponto remoto de um galáxia distante, lembro que obtive resultado 8.9 na redação. Em duas das habilidades avaliadas tirei 10. Uma delas era sobre domínio de língua culta e blablablá. Quando li isso, comentei com uma amiga que eu sabia precisamente como eu tinha atingido aquela marca: eu havia, no meu texto, usado o trema duas vezes. Não é pouco para alguém da minha geração. Hoje, conversando com uma moça que está indo prestar o exame, só pude me limitar a desejar a ela uma boa prova, já que meu macete caiu em desuso, virou português arcaico. E eu me sinto mais velha do que o "boa noite" do Cid Moreira. Impressionar está cada vez mais difícil.
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Dia do designer

2010-11-05T11:50:00.000-02:00

Lalado do Designers Justiceiros, engrossando a luta da classe! Estilete na caveira!

'Remember'

2010-11-05T00:34:00.000-02:00

Minha paixão por narrativas gráficas teve seu estopim ao ver este filme pela primeira vez. Foi assistindo esta atuação magnífica do Hugo Weaving, trazendo tanta dramaticidade para a célebre máscara de Guy Fawkes, que me veio o comichão de ir atrás da graphic novel, lembram? E daí se abriu a porteira. Por mais que meu céu de quadrinhos tenha Will Eisner como Deus e, logo abaixo dele, Frank Miller, Allan Moore vai ter sempre várias estrelinhas no peito pela sua obra, sobretudo pelo amado V.

Aliás, quem quiser fazer um agrado e entrar no hall de honoris causa do Casa101, pode me dar a máscara!

5

2010-10-31T11:20:00.000-02:00

Hoje faz cinco anos que eu estava sentada em casa, cheia de coisa para falar e sem ninguém para escutar. E foi daí que veio o start para começar essa coisinha aqui. Com o tempo, parece que cada vez há menos palavras para lançar sobre esta data, o que não é um problema, afinal, é só uma data sobre um bloguizinho, oras, eu que não deveria ficar fazendo tanto vento sobre isso. Mas acontece que eu tenho um carinho especial por aqui, este ponto bem no meio do lugar nenhum; natural, depois de considerável energia investida, ainda mais vendo a reação dos fãs. E não é pretensão nenhuma falar de fãs, já disse, se alguém volta aqui recorrentemente, mesmo que em intervalos espaçados, só pode, no mínimo, gostar mesmo. Chegando ao dia de hoje, há uma sensação muito boa dentro de mim, em especial porque não há muito, me perguntei se já não era hora de fechar as portas e janelas do meu Casa de vez, dado o longo intervalo que se abria entre uma publicação e outra. Só que volto a ter prazer de escrever aqui, parece que aquele músculo que me fazia ficar farejando linhas e marinando idéias volta, gradualmente, à ativa. Penso que isto esteja atrelado à maré que me trouxe DMB. Curioso como quando fazemos grandes e boas mudanças nas nossas vidas, nunca sabemos para que lados elas se abrirão; fico feliz que tenha chegado até essas paredes daqui.
Muitas felicidades. Muitos anos de vida.

Spoiling

2010-10-29T16:39:00.001-02:00

Ouvi outro dia que um dos mineiros chilenos faleceu alguns dias depois de ter sido resgatado. O motivo não lembro bem qual, mas havia sido uma fatalidade, mais do que uma complicação causada pelos dias de confinamento. Uma pena sem o menor consolo. Penso na família dele, após 70 dias de drama público, ter sua maior alegria arrancada desta forma. Não sabemos se o fato de ser uma fatalidade acalenta ou agrava. O que me remete a uma história ocorrida na família da minha professora de francês. Um tio seu havia sido herói da II Guerra, voltou aclamado para encontrar a morte prematura eletrocutado, enquanto fazia algum reparo na tomada de casa, como bom homem que era da sua geração. Para aqueles que acompanham meu Casa há alguma tempo, ou ainda aqueles que são curiosos pelos meus arquivos, a relação não é coincidência. Foi essa a pneuma que deu origem a das minhas séries. Eu havia programado para que fossem 3 capítulos. Escrevi o primeiro, sob o título Dias de, com uma certa avidez pela história; tanto que, poucos dias depois, seguiu-se a sua continuação. Só que após ter aberto o caminho para o final, olhando para dentro do quarto do casal, meus dedos se desarmaram. Curioso sobre criar personagens e narrativas é que — pelo menos em mim, confesso — há uma crença de que aqueles elementos relatados existem ou existiram de fato, de uma forma ou de outra. E então vendo o amor, a paixão e a alegria de Ritinha por Olavo que, por sua vez, encontrou o asilo pátrio nos olhos da esposa, eu não tive coragem de matá-lo, de separá-los mais uma vez. Confessar mais isso me coloca numa posição curiosa — a qual vocês podem dizer ser mesmo engraçada —, não me sinto diferente daquele louco que contava piadas para si mesmo e caia de rir quando desconhecia alguma. Mas fazer o quê?
Hoje, resolvi encerrar a série, começando por alterar título, que sempre cri insuficiente, e agora entendo o porquê. Sob o nome definitivo, fica mais fácil e coerente dar o final que julgo merecido. Falando em dias de sorrisos, como apagá-los ou murchá-los às lágrimas de uma dor perene?
Com tudo isso em mente, penso ainda que aqueles que empunham a caneta ou cavam as teclas, comumente, são dotados de um certo idealismo utópico — que me soa um pleonasmo vicioso — ao tentarem conceder alguma justiça, ou ainda redenção, ao mundo, recriando ou revestindo alguns fatos. Naturalmente, que esta propriedade está sempre subordinada ao senso de justiça ou critério de valores dos referidos agentes, como já falei anteriormente, mas isso também não é o ponto de toda a questão. A questão é que, pelo menos no meu Casa, lugar onde escolho botar as melhores coisas que posso, Olavo não vai envelhecer. Viverá perpetuamente para exercer este amor pela moça prendada que conheceu nos tempos de colégio, melhor amiga da sua irmã querida; nunca irá se esquecer da tarde em que tomou toda a coragem do mundo para convidá-la a tomar um sorvete, depois da missa, porque não resistiu aos encantos daqueles cabelos ornados com a fita lilás que fizera Wilma dar-lhe de presente; guardará para sempre no peito que foi essa coragem a semente para se tornar o herói de guerra e resistir à fúria de uma época e à distância de um oceano para voltar para casa, vitorioso que era de viver aquele amor tão encantado, irreal e feito para ser.

2010-10-27T12:27:00.000-02:00

Ouviu ontem que "o ser humano é programado para decepcionar", e está pensando muito sobre isso.

Frase da vez

2010-10-27T09:09:00.001-02:00

Quanto mais eu vejo as pessoas se manifestando sobre suas vontades políticas, mais eu repito que ter que torcer para a Dilma ou para o Serra é como a final da Copa que a gente escolhe entre Alemanha e Espanha, significa que o Brasil já se fudeu.

Fidibéque

2010-10-25T16:36:00.000-02:00

Ai, foi agora há pouco, nem faz muito tempo! Recebi na postagem anterior um comentário, o sujeito tava com raiva, disse que falo demais. Em geral, as pessoas só passam a ter raiva de mim depois de me conhecerem ou associarem algum feito a mim. De minha parte, então, digo que este é um recorde pessoal. Mas não quero que pareça que o sujeito era um grosseirão ou mais uma dessas pessoas que entram aqui para ficar falando besteiras desnecessárias em busca de atenção. Ele foi lisonjeiro, elogiou os textos, deu parabéns ao blog até. Mas como nada é perfeito, ele arrematou dizendo que não vive mais sem o Casa101. E nessa hora eu ponho a mão no peito e faço aquela cara de beata constrangida das novelas do Dias Gomes. Não vive mais?! Como assim não vive mais? Você tem noção do tipo de pressão que isso me causa? Só de ler essa última linha, eu tive um bloqueio literário motivado por essa cobrança do público, afinal, pensem comigo, a pessoa lê uma meia dúzia de coisas e já fica com raiva. Se eu continuar escrevendo, que tipo de sentimentos despertarei neste indivíduo? Há ainda uma outra remota possibilidade, vai que através do constante exercício e mais abjeta insistência, por ventura, eu passo a escrever alguma coisa com algum valor, além do conhecido nem-um-vintém? Isso mudaria tudo, a começar pela relação de clemência e desprezo que meus credores têm por mim. Mas convenhamos, essa probabilidade tende ao zero.
Mas, sinceramente, seu b******, as coisas aqui são meio paradas, a funcionária do mês desta repartição por vezes se perde de casa — outras vezes, até mesmo dentro da própria casa —, então não se vicie por isso, não. Até porque não haverá nem mesmo um grupo de apoio para ajudá-lo a lidar com este vício. Se gosta tanto de ler besteiras, todos os dias entregam nas bancas de jornal material mais do que suficiente para suprir esta necessidade. E o pessoal de lá faz isso por profissão mesmo, eu só faço isso porque se eu falasse, ninguém me escutaria.

Moderno Testamento

2010-10-14T14:20:00.000-03:00

Tem um gafanhoto que ronda minha casa. Gafanhoto mesmo, da classe dos insetos, não to falando de gíria-clichê para discípulo de Kung Fu; bicho grande, com antenas que quase fazem curvas fibonacci, parece um tanque de guerra de filme futurista. Eu não sei se é o mesmo que sempre vejo, que já comeu batatas da cozinha, passeou pelo Thundera II e atacou minhas plantas. Prefiro pensar que sim, caso contrário, estou cercada.
Aliás, é provável que seja o mesmo, porque, já que não penso ser uma grande ofensa beliscar minhas batatas e o Thundera continua ileso, eu não matei a criatura. Vai ver ele pensa que aqui é bem tratado. Fato é que, mesmo se ele tivesse atacado coisas mais nobres, como meu vidro de mostarda, por exemplo, eu não o teria matado. E olha que escondo o vidro de mostarda no fundo da geladeira para não correr o risco de nenhum sirigaito se aventurar nele impunemente. Acontece que eu tenho medo de gafanhotos. Gafanhotos e grilos. Na verdade, não é bem medo, sou corajosa o suficiente para espantá-los com o jornal velho; só morro de medo de matar um deles. Besteira minha, guardada na caixa das coisas que não sei explicar, que fica na prateleira das coisas sobre as quais não tenho menor poder. Começando do mais simples, grilos são simpáticos, verdes. Num discurso ecológico, devemos preservá-los. Os orientais, inclusive, atribuem a ele boa sorte. Como eu acredito em acupuntura, yakisoba e aquela limpeza de pele bárbara que eles fazem com linha, acredito que não estarão errados sobre a sorte, então não mataremos.
Com gafanhotos, por outro lado, o bagulho é outro. Lembram das pragas? Caso não se lembrem, tudo bem, vocês eram muito novos. Mas foi feio! Eram nuvens e mais nuvens, detonando com a colheita e prendendo nos cabelos, porque nem sempre esses bichos têm boa mira. Os egípicios realmente sofreram com eles, e mais outras 9 pragas. Me diz, como eu mato um negócio desses? Eu digo para mim mesma que é besteira, que nem mesmo a espécie lembra mais do que eles comeram naquela ocasião, que eram outros tempos, mas eu só consigo fazer a havaiana subir e pairar no ar, não descer como um cavaleiro do apocalipse. (Viram só como o Antigo Testamento não me sai da cabeça?)
O povo egípcio sofreu mesmo com essas criaturas, e olha que foram os egípcios, aquele povo sagaz, que construiu pirâmide, embalsamou gente de queixo muito grande, escrevia com desenhos engraçadinhos e hoje em dia, depois de todo esse tempo, ainda está lá, às margens do Nilo, vendendo souvenir para turista. Não é pouca coisa, não! Acontece que teve aquele lance que eles não foram tão gente boa com os judeus, aí deu nisso. Bastou uma mancadinha para botar tudo a perder. E eu? Quem sou eu para matar um gafanhoto? Eu nunca sacaneei nenhum judeu — porque mais que tenha gente que diga o contrário; por mais que não tenha sacaneado muita gente, de qualquer raça, que adore dizer que eu assim o tenha feito. Isso deve me transformar em algum alvo em potencial. Além disso, eu não tenho metade da sagacidade daquele outro povo, eu não consigo nem fazer um cubo mágico, sou ninguém. Se eu matar um gafanhoto, vai ser o problemas mais fácil que eles já resolveram, nem vai precisar de uma nuvem, basta juntarem uns três em volta de mim que não vou ter menor chance.

Um pouco de Chico, para almas diversas.

2010-10-14T13:21:00.000-03:00

DMB, mídia e macete.

2010-10-14T01:38:00.000-03:00

Numa avalanche de coisas novas — e boas — na minha vida, conheci Dave Matthews Band. Calma lá, eu sou esquisita, dada a um ostracismo, mas já tinha ouvido o grupo antes, uma ou outra música por aí, só não tinha dado a devida atenção. De fato, eles merecem atenção. No dia 8 tive o prazer de ir ao show que ocorreu no HSBC Arena, aqui no Rio. A formação é bem incomum, com alguns clichês do rock — como o baixista na sua self-trip e a voz do líder no melhor exemplo Eddie Vedder Institute of Music —, e outras coisas que saíram de lugar nenhum — como o violinista que parece aposentado dos ringues de WWE e o baterista ambidestro que faz qualquer percursionista dormir em posição fetal. Eu, sinceramente, a priori, pensei que uma banda com instrumentistas tão bons, incluindo as harmonias ousadas do Dave Matthews, merecia um voz tão técnica à altura. Não que eu tenha sido perfeitamente dissuadida desta idéia, apenas fiquei pensando que era exatamente no vocal que reside a propriedade de transformar músicas tão intrincadas em canções de apelo pop. E, sinceramente, mexer nisso por quê? Qual o problema de tocar para um grande público, afinal? E daí que ele canta seguindo os preceitos do vocalista do Pearl Jam? Até a Ana Carolina segue essa linha!
Mas há uma outra coisa bem interessante que merece ser mencionada. Depois de uma trajetória de paz e guerra com os críticos, alguns álbuns que motivaram críticas e acusações de que eles haviam se perdido, se vendido e todas essas coisas encantadoras que a mídia adora dizer, eles lançaram Big Whiskey and the GrooGrux King (2009), uma homenagem ao falecido saxofonista LeRoi Moore. E então, eis que, finalmente, eles voltam a ser elogiados e aclamados. Perfeito. Então o macete é esse, banda tá em baixa, mata um integrante, faz um álbum novo e pimba, billboards. Não é fácil, mas é simples.
Então eu me pergunto, será que os Titãs, em todos esses anos de existência, com toda aquela cabeçada de gente no palco, com mais integrante que banda de pagode, não podia, vez ou outra, fazer essa manobra? Tem gente para a causa, pode dispensar um membro, ou dois ou três, ao preço irrisório de fazer um disco bom. Os fãs agradeceriam.

Sanidade mental

2010-10-13T11:40:00.002-03:00

Não sei por qual motivo, qual razão, mas sempre que me entrego ao desespero de viver esqueço do mais inerente: que posso morrer.

Lalado do Mundo Pequeno.

Confissões de Mario

2010-10-05T11:22:00.000-03:00

Não é segredo algum o meu absoluto fascínio pela saga de O Poderoso Chefão, desde o livro até a adaptação à telas. Pode-se fazer uma atribuição direta ao meu sangue italiano, mas seria muito raso, até porque a origem da minha família é do norte da bota, o que, para um siciliano, é um povo tão estranho quanto um inglês, palavras do próprio criador Mario Puzo. Como simplesmente ler, ver, rever, fazer com que outros leiam e vejam as obras relacionadas é pouco para mim, semana passada chegou uma das minhas últimas aquisições, Confissões de Mario Puzo e revelações sobre O Chefão.Preciso dizer que estou adorando? A escrita do autor já é velha conhecida, mesmo quando não se trate de um romance. Gosto muito do estilo dele, como ele consegue soar poético e franco ao mesmo tempo — em geral, franqueza sempre causa repulsa, não é verdade?
Ainda nem cheguei na metade, mas, quando há espaço, é ele quem me faz companhia na cama. As páginas são sedutoras, leves, e os dedos passeiam por elas sem o menor cansaço. Se meu primeiro contato com a obra do autor já foi como uma flechada no peito me inundando de paixão, os posteriores só converteram o que havia em amor profundo. Neste livro em questão, como podem imaginar, Puzo relata algumas curiosidades sobre a obra-prima cinematográfica, como, por exemplo, o fato de que foi ele mesmo que sugeriu o nome de Marlon Brando para o grande papel. Além disso, o autor confessa algumas coisas de sua história, como o fato de ter se decidido pela literatura mesmo sendo filho de analfabetos e vindo de uma realidade onde os homens sustentavam sua família como trabalho nas estradas de ferro. Contando também sua participação de braço armado na II Guerra Mundial, ele confessa o seu fascínio pelo evento histórico, causado pela libertação SEM CULPAS (grifo do autor) e heróica que ela tenha proporcionado. O primeiro capítulo é recheado das suas narrativas sobre Hell´s Kitchen, tão saborosas que me projetam filmes na cabeça ilustrados por Will Eisner tematizando aquela América construída por imigrantes. Talvez, e essa questão é levantada pelo próprio Puzo, as coisas nem tenham sido assim tão boas e belas, mas ele possui uma propriedade — compartilhada por muitos — a qual ignoro que tenham batizado melhor do que ele: tapeação retrospectiva. O nome é tão bom que dispensa explicações, mas podemos desenvolver um pouco a idéia pelo prazer e exercício literários, falando que se refere àquela seleção cuidadosa que fazemos ao nos lembrar dos fatos, empurrando certas memórias para baixo do tapete e maquiando outras recordações para que atendam melhor ao affetto vigente. Mario — acho que depois de tantas confissões eu já posso me dar ao luxo de alguma intimidade com o sr. Puzo — era um homem ponderado e sagaz, que só usava a sua tapeação para se lembrar das coisas como bonitas, poéticas e simples. Não que possamos reduzir seu sucesso a uma característica ou ao uso acertado de uma propriedade, mas olhando por este prisma, temos uma pista boa do porquê de sua obra ser tão celebrada.

Sobre passos e o nada

2010-09-28T01:46:00.000-03:00

Chaplin tinha aquela teoria dele maravilhosa — e assertadíssima — sobre como deveria ser o fluxo da vida. Infelizmente, não passa de uma opinião. Seria bom se o Grande Diretor pudesse ter, ao menos, alguma participação na criação das coisas. Seria um mundo mais cheio de poesia e beleza. Ok, divaguei, não vim aqui falar dele. Mas é que andei pensando sobre a vida das roupas. Parece que não ando tendo muitos outros assuntos sobre os quais pensar, mas não é bem por aí. Só que é bom ter cartas na manga para fugir da política e do preço da gasolina.
Antes que eu divague mais, eu me lembro daquilo que o Jerry Seinfeld falava que a coisa mais divertida que podia acontecer a uma vestimenta era o laundry day. Elas entravam todas num lugar escuro, agitado, com um barulho alto em suas "cabeças", e ficavam lá dançando; coisa que custa caro para nós e ainda envolve muito trabalho e salto agulha. Fora irem para lavanderia, a vida delas se resume a serem passadas a ferro quente e ficarem na gaveta esperando serem escolhidas. É muito martírio! Não à toa, ainda segundo o lirista sobre o Nada, as meias tentavam fugir se escondendo dentro da máquina de secar, rastejando como cobras para uma vida de liberdade sem sapatos ou amaciantes.
Mas eu não penso bem por aí. Acho que a vida delas é um tanto quanto parecida com a nossa, com esperas similares e um eventual divertimento. Podemos até mesmo pensar no ferro de passar como uma metáfora interessante. E no decorrer da vida, de tanto uso e batalhas, o viço vai se perdendo e as cores desbotando. No final das contas, a validação máxima que uma roupa recebe é ser acolhida e resguardada no ambiente pessoal de cada um, se tornando aquele traje para os momentos íntimos diante da TV com os pés para cima. De tanto vivenciarem o dia-a-dia, elas vão se tornando parte de nós e passam a compor uma nudez velada.
Por outro lado, isso nunca acontece com o sapatos. Não com eles, pois estão no perfeito oposto. Parece que de tanto cobrirem distâncias, caminharem e terem seus passos perdidos em esquinas, avenidas e estradas, eles se perdem de nós, viram estranhos e não mais nos pertencem.

2010-09-26T10:57:00.001-03:00

Sai, poeira, sai....

Mão na roda

2010-09-02T10:23:00.001-03:00

Meu pai, na semana passada, me pediu ajuda para dirigir um dos carros para fazer a vistoria. No probs! Liguei para ele na noite anterior, para confirmar se ainda seria necessária as minhas habilidades condutoras.
— Você já dirigiu carro automático?
— Sim, inclusive peguei estrada.
Marcamos na casa dele, uma hora antes do horário que ele havia marcado no DETRAN. Ok.
Na manhã em questão, uma hora antes do combinado, liga ele:
— Você já está a caminho?
Eu tava começando a me arrumar. Não moramos tão longe um do outro.
Enquanto eu estava no trânsito, ligou ele, dez minutos antes da hora marcada.
— Você já está chegando?
— Pai, to a caminho. Ainda falta.
— No meu relógio não.
Apesar de todo o engarrafamento que peguei, cheguei à casa dele numa pontualidade britânica. Ele estava sentado no sofá, como se na verdade fosse de madrugada e eu tivesse 12 anos. Fomos à garagem. Eu entrei no carro, ajeitei os espelhos e tentei me habituar. Trata-se de um sedan, não apenas sedan, mas um dos grandes, que depois vim descobrir que os pedais são de manteiga e extremamente sentimentais. Eu constumo chamá-lo de cruzador estelar. E a garagem, por sua vez, não é das piores, mas tem um espaço limitado para manobra, com pilastras por todos os lados e os carros dos vizinhos. Mas o meu maior medo mesmo era o olhar cerrado do meu pai.
— Faz uma manobra aqui para se acostumar com ele.
Perfeito, é assim que você se acostuma com um carro, manobrando dentro de uma garagem apertada, acabando de descobrir que os pedais do carro funcionam mais por pensamento do que por toque, com o Darth Vader respirando do lado de fora do vidro. Pois bem, lá fui eu. Com muita calma, muito jeitinho, muito amor no coração e muito medo, coloquei o carro paralelo à vaga em que estava. Lord Vader postado do lado de fora, olhou, com aquele jeito dele de mão na cintura, cotovelos bem abertos e cara de algo vai mal.
— Acho melhor eu levar só um hoje.
E menos de cinco minutos depois, estava o portão da garagem fechando, comigo do lado de dentro, e ele indo embora confortável atrás do volante.
— De nada, pai — ele não escutou, mas eu falei.

Brincadeira perigosa

2010-08-29T10:35:00.000-03:00

Sempre que faço faxina em casa, sugo com o R2D2, meu fiel aspirador de pó, várias aranhas que ficam na quina do teto, tecendo teias e sujando meu chão. Não tenho qualquer critério quanto a tamanho, espécie ou estado da teia, corre tudo pelo tubo. Imagino a festa — ou a guerra — que se passa nos limbos do saco de pó.
E agora há pouco, eu fiquei me perguntando até onde era prudente seguir com esta política. Alguém se lembra da história de Aracnofobia (1990)?

2010-08-28T10:09:00.000-03:00

Imperdível!

2010-08-27T15:12:00.000-03:00

Eu juro que fiquei na dúvida quanto a quê sublinhar quando li o primeiro item dos tópicos.

2010-08-20T09:55:00.000-03:00

Marco Polo descreve uma ponte, pedra por pedra.
— Mas qual é a pedra que sustenta a ponte? — pergunta Kublai Khan.
— A ponte não é sustentada por esta ou aquela pedra — responde Marco —, mas pela curva do arco que estas formam.
Kublai Khan permanece em silêncio, refletindo. Depois acrescenta:
— Por que falar das pedras? Só o arco me interessa.
Polo responde:
— Sem pedras o arco não existe.

In As cidades invisíveis, de Ítalo Calvino

Testemunhando

2010-08-08T22:40:00.000-03:00

Os dias atuais tem coisas terríveis, eu sei. Mas tem também coisas maravilhosas, que permitem qualquer um fazer um flagra desses e espalhá-lo facilmente além das suas próprias fronteiras. Como o exemplo abaixo:

Etiqueta, finesse, decoro e máscaras sumiram! E a preocupação do nosso ilustre presidente preocupado apenas com os impactos eleitorais. Que se espalhe como um vírus!

K.O.

2010-08-06T10:40:00.002-03:00

Eeeh, agosto! Se já é um mês ruim sem nem um feriado no final do túnel para todos, para mim também traz outro sofrimento: dia dos pais e o aniversário do mesmo. Eu já choraminguei aqui antes sobre as agruras de presentear o homenageado do mês, mas, sério, não importa o quanto eu fale, é pouco. Passei minha tarde ontem subindo e descendo o Botafogo Escada Shopping atrás de alguma coisa. Quando me convenci de que não havia nada de proveitoso nas lojas, até pensei em ir no estacionamento roubar um carro, mas até isso ele já tem. Acontece que já tenho uma margem de tolerância baixa a lojistas, vocês sabem, mas se agrava quando eles pensam que têm soluções maravilhosas e facílimas para resolver meu problema, quando sequer já viram o meu pai. Ontem, por exemplo:
— Seu pai bebe?
— Oh, sim, um entusiasta de vinhos.
— Ah, fácil! Dá esse kit de saca-rolhas.
E aí eu tenho que ser educada e recusar com gentileza ao invés de falar "ah, que bom! assim meu pai vai poder passar a beber o vinho ao invés de ficar olhando para ele dentro das garrafas". Como as pessoas acham que ele tem aberto garrafas todos esses anos?
— Tem também esse conjunto de taças aqui. Com certeza ele vai gostar.
E aí eu seguro outra resposta do tipo "ah, melhor ainda! agora ele não vai mais precisar beber o vinho do gargalo". Sério, gente, pensa que não dói! É como você inventar de dar um carro para um piloto de Fórmula 1. Se ele gosta da parada, ele já se equipou com, no mínimo, os ítens básicos.
Não bastasse isso, há o fato de eu carregar Chato-pai comigo. Naturalmente que eu faço esse tipo de investigação no shopping — infelizmente não chegou a ser "compras" — sem ele. Mas eu tenho ele comigo tão bem, mas tão bem, que eu sei o tipo de crítica que ele vai dar em cada presente. "Coisa de velho", "que baboseira!" e "pra quê isso?" são as mais populares.
Mas esse ano eu cansei. Mesmo. Não tenho mais mufa para queimar com isso. Então decidi que vou dar a ele um saco de cimento, num embrulho bonito com laço e tudo e um cartão. Explicando que esses anos todos esgotaram o comércio e a mim, não há mais presentes possíveis, então um saco de cimento é legal, é grande, pesado, faz volume e ele, como bom engenheiro, vai saber transformar aquilo no que bem entender.

Telefonema

2010-08-04T14:40:00.000-03:00

Liguei para o Chato-pai. Ele atendeu:
— rhrprhprhphrhphprhphrpr...
— Lord Vader?
— rhrprhprhphrhphprhphrpr...
— Pára, eu sei que você é meu pai.

Mulheres caçadas

2010-08-03T23:46:00.001-03:00

O UOL publicou uma foto da Britney Spears saindo de shortinho e chinelos — mas para puxar sardinha para um produto nacional, vamos chamar de havaianas — de uma cafeteria num dia de sol, tomando alguma coisa que, pela cara dela, parecia bom. Apesar de nunca ter sequer cantarolado "Oops, I did it again" e achar mesmo que a moça tem voz de software, o que me fez torcer o nariz foi a legenda: "A cantora Britney Spears deixa à mostra um pouco de celulite nas coxas, e vai sem sutiã a uma cafeteria...".
Qual é, virou crime agora ter covinhas nas coxas? É pecado ser mulher de verdade? Daqui a pouco menstruação vai virar motivo de linchamento público!
Eu acho irônico — para não dizer que é de mau gosto — ler esse tipo de comentário, ainda mais vindo de um site que adorou ficar publicando e levantando polêmica sobre a extrema magreza das modelos nas últimas semanas de moda, apontando como absurda, inclusive, a reação dos produtores de dizerem que esse assunto é "super-semana-passada". Vai ver que virou semana-passada mesmo. Afinal, até mamilo virou defeito para ser corrigido.

Figure

2010-08-03T18:22:00.000-03:00

A imagem é do artista Scott Kim, responsável pelo ambigrama do filme Anjos e demônios e outras tantas sacadas brilhantes. Eu já tinha visto o trabalho do sujeito, mas agora que vi isso, posso dizer que ele é um Escher das palavras.

Correspondência

2010-08-03T11:28:00.000-03:00

Para vocês não acharem que Chato-pai dá descanso a mim com a sua personalidade encantadora, reparem no e-mail que ele me manda:

Prezadissima Mala,
 
Segue o email da fulana: fulanadetal@gmail.com.
 
 Voce já ouviu falar de nuanças???? seria a mesma coisa que 
nubígena??? estas duas palavras estão intima e extramamente 
relacionadas pela numária, que talqualmente propõe as 
conjuminâncias das merecedências das conjugações adverbiais.   
e assim passan los dias... quiças...quiças!!!! understandable??? or 
is it a fact not easily apprehended???
 
De mi consideracion...y cordiales saludos.
 
Chato-pai (Sir)

Não bastasse o conteúdo, o negócio é trilíngüe...

Olho vivo

2010-08-01T23:59:00.002-03:00

Ache o erro da foto abaixo.

Nunca achei que esse papo de que ninguém é perfeito pudesse ser tão sério! Logo logo isso vem parar aqui.

$aúde

2010-08-01T23:50:00.001-03:00

Tenho uma amiga que está fazendo um curso super fera sobre nutrição funcional e homeopatia. Antes que digam qualquer coisa, eu gosto, defendo, uso e acredito na homeopatia. Mas então essa minha amiga fica ~~fazendo terrorismo comigo~~ me ensinando várias coisas interessantes, como, por exemplo leite faz mal, "a nossa cana tá doente" ou como o frango é anabolizante puro. Outro dia, inclusive, entrei na casa dela.
— Acabei de tirar o bolo do forno. Pega lá um pedaço, não tem glúten, lactose ou açúcar.
Primeiro, eu me perguntei porque deveria comer algo assim. Mas, educada que sou, fui em direção à cozinha. Como não sou de fazer desfeita, peguei um naco e levei à boca.Pasmem, tava muito bom!
Inclusive, já tem umas duas semanas, por exemplo, que não tomo mais leite com o café; substituí por um extrato de soja — extrato, não leite, afinal soja não tem mamilo. E quando dei o primeiro gole na minha nova opção de vida, eu entendi porque as vacas são tão populares. Mas, ao contrário do que possa parecer, o maior obstáculo para escolhas mais saudáveis de vida não são os gostos e a reeducação. Hoje nem namoro mais a lata de leite em pó quando preparo meu café. A parada mesmo é o custo.
Voltando aos meus papos com a minha amiga, ela me contava do seu professor, sujeito fera-cobrão-jedi que está mudando a vida de muita gente.
— Poxa, quero ir nesse sujeito. Quanto é a consulta?
— R$ 400,00.
— Assim fica difícil ter saúde!
Para evitar, por exemplo, a contaminação de metais pesados que ela diagnosticou em mim, ela sugeriu que trocasse minhas panelas, alumínio e teflon estavam proibidas, tinha que ser tudo aço inox. Coincidentemente, são mais caras.
Outra amiga minha me disse ontem para não tomar coisas que contenham benzoato de sódio, substância cancerígena. Incluem-se então nesta lista refrigerantes, mate leão, chá gelado e bebidas de guaraná natural — vamos considerar esse "natural" nome fantasia. Sucos naturais, incluindo os sucos em lata, estão livres da substância. Essa foi fácil. Agora, compare os preços.
Não que eu não ache que devamos evitar certos "venenos" para o nosso corpo. Antes mesmo de minha amiga iniciar seus estudos, eu já não entrava mais em um McDonald´s ou bebia refrigerante há mais de dois anos. Mas é engraçado como, por força do comércio, a qualidade da comida decaiu para vertiginosamente para aumentar as margens de lucro. E então se forma um mercado imenso em cima disso para vender saúde às pessoas. E, ainda assim, em contra partida, ninguém faz remédio mais barato, aliás, já te falei do preço de um médico?

Ainda tenho muito a aprender

2010-07-27T11:56:00.000-03:00

Desculpem-me, pessoas. Esta frente fria em cima do Rio de Janeiro é culpa minha. Há mais de uma semana eu tenho dito que na terça eu iria à praia. Tenho que assumir meus poderes elementais...
Mas ó, eu já melhorei, não estraguei o final de semana de ninguém!

O velho e o novo

2010-07-22T00:04:00.001-03:00

O Velho e o Mar foi, talvez, o único ponto de concordância entre o pai da obra, Ernest Hemingway, e o seu público. Para o autor, era a melhor coisa que havia escrito. Infelizmente, não posso endossá-lo em sua opinião, li muito pouco de suas linhas. Posso, sim, concordar que é um livro notável, saboroso, para se ler com calma e dormir abraçado na rede. O velho Santiago é um homem notável, dá para se apaixonar por ele, assim como pelo Peixe.
Quem me lê há um bom tempo lembra até de um triste momento envolvendo a animação inspirada na história. Mas, felizmente, isso é passado. Hoje, tive o prazer de vê-la em tela grande, sala escura e efeito Dolby. Digo que valeu a pena esperar. Se o velho Hemingway estivesse vivo para ver, ele teria se sentido muito feliz com tamanha beleza. Confiram vocês mesmos:

E meus mais sinceros agradecimentos ao designer Gabriel, um dos DJs, por ter me avisado da data e do horário. Merece flores!

Malandragem

2010-07-17T09:36:00.000-03:00

Andando ontem pelo Centro do Rio, uma moça me abordou e me entregou uma publicidade de um candidato a vereador. Não que eu me impressione com propaganda, mas não custa ler, já que tiveram tanto trabalho para redação, editoração, impressão e todos os blablablás que envolvem isso.
Eis que lá pelas tantas, chego a uma seção em que pessoas renomadas e respeitadas (com ironia, por favor) expunham seus depoimentos sobre o sujeito em questão. Até que li:
"Blablablablabla whiskas sachê", Sérgio Malandro, ator.
Oi?

Hein?
Sérgio-Malandro-ator? Eu não sei o que me impressionou mais. O fato de alguém achar que Sérgio Malandro é um ponto positivo para sua publicidade ou o fato dele ser reconhecido por clássicos do cinema nacional, como Tudo acontece em Copacabana e Lua de Cristal.
Sendo assim, me surpreende não estar escrito antes daquele ponto final citado "e cantor", afinal, quem não lembra de sucessos como "Amor no camping" e "Pot-pourri glu glu"?

2010-07-06T19:31:00.000-03:00

Porque outrora os homens podiam dividir-se, simplesmente, em sábios e ignorantes (...) mas, o especialista não pode ser submetido a nenhuma dessas duas categorias. (...) Devemos dizer que é um sábio - ignorante, coisa sobremodo grave, pois significa que é um senhor que se comportará em todas as questões que ignora, não como um ignorante, mas com toda a petulância de quem na sua questão especial é um sábio.

In A rebelião das massas, José Ortega Gasset.

Como o medo distorce a percepção.

2010-07-06T19:20:00.000-03:00

Sim. Tenho inclinação ao contraditório. Embora a polêmica pela polêmica seja sinal de imaturidade. Mas que é quase impossível defender uma opinião solitária, isso é. O medo do isolamento social nos paralisa!
É impressionante.Gosto da explicação da pscicologia darwinista para esse processo: nossos ascendentes dependeram do grupo para sobreviver. Interagir com os outros sempre foi, sob vários aspectos, o mais importante. Tanto que incorporamos informações dos outros aos nossos sentidos. A opinião do grupo vence a do indivíduo antes que ele se dê conta. E, apesar de atribuirmos nossas reflexões a nós mesmos, a verdade é que muito do que pensamos vem de outras pessoas.Ou seja, quando somos submetidos a mínima pressão social, geralmente cedemos com medo de ficarmos sozinhos.Que é uma baita pena, muitas das vezes!!

Lalado, por puro coleguismo, do Observações ligeiras sobre o que me cerca.

Caixinha de surpresas II

2010-07-06T10:57:00.001-03:00

Ok, Brasil foi eliminado e a Argentina teve um derrota linda para nós há quase uma semana, e lá vou eu só escrever agora. Tudo bem, afinal, você não vêm aqui ler furos de reportagem mesmo. Em primeiro lugar, eu não concordo com que as pessoas digam de que a seleção tava ruim. Achei infinitamente melhor do que na última Copa, quando nós praticamente perdemos por W.O. Eu continuo fã do Júlio César e achei que nosso futebol era muito melhor que o da Holanda, que só ganhou na pipoca e no jogo sujo. Acho também que toda essa espinafração que a mídia tá fazendo em cima do Dunga e da sua seleção seja só um vendetta boba porque finalmente houve um técnico que tivesse cojones diante da Vênus Prateada. E tem mais, acho lastimável essa mania de brasileiro de jogar todo o esforço e competência dos jogadores no lixo se eles não trouxerem a taça. Mas talvez eu também não tenha idéia do que estou falando. Não devo ter. Ainda mais eu, que comecei há menos de um mês nesse negócio chamado futebol. Não tenho a menor categoria daqueles caras em camisas de cor engraçada atrás de balcões com marcas animadoras, comentando que fulano era atacante, não tinha nada que ter feito aquilo. Acontece também que entender do esporte é difícil, os comentaristas não ajudam, falam a maior parte do tempo de coisas que nunca tive a chance de testemunhar, como a seleção de 70, por exemplo. Mas isso é o de menos. Complicado mesmo é quando eles começam a comparar as escalações do time da Eslovênia e da Noruega para a Copa de 1994, e falam citando nome por nome daquele trio de atacantes que aquele técnico cujo nome parece um espirro montou para 1978, e ainda mencionam aquele cartão vermelho muito justo que o jogador recebeu aos 43 minutos do primeiro tempo. Será que esses caras lembram o nome dos seus filhos ou as crianças precisam entrar para a escolinha de futebol para isso?
Se precisa ter todas essas informações na memória, sério, eu nunca vou entender do assunto.

Caixinha de surpresas

2010-06-27T13:01:00.000-03:00

Impressionante como a Copa do Mundo operou mudanças surpreendentes em mim — algumas nem tanto, como minha mania de escrever notícias de ontem, afinal só estou conseguindo escrever algumas linhas sobre o campeonato depois de entrarmos na fase final. Voltando, sim, mudanças incríveis! Para vocês saberem, na Copa de 98, por exemplo, era saber que o Brasil ia entrar em campo que eu saía para dar uma volta, nem me dava chance de me emocionar mais uma vez com o trecho do nosso hino. E eu gostava de poder andar no meio da avenida, sentar na praia e não ver viva alma. O engraçado era quando encontrava alguém, do outro lado da rua. Primeiro, havia uma troca de olhares de estranhamento, como quem diz "o que está pessoa está fazendo aqui, invadindo o meu espaço?", mas então ocorria uma identificação, e acenávamos com a cabeça, aqueles acenos silenciosos, feito com os olhos vivos e um simples movimento de pescoço, lento, como se pertencêssemos a alguma irmandade. Por mais estranho que possa parecer — e é —, era bom. É ter o privilégio de ter uma rua só sua, ver as coisas sem o manto da ocupação, quase como protagonizar Eu sou a lenda sem os carros atravancando o caminho e com o consolo de que sua espécie não acabou de uma forma terrível, só vai durar 90 minutos. E hoje, na Copa de 2010, eu já não sou mais essa pessoa. Eu quero ver os jogos. Nada de errado nisso, certo? Definitivamente! Eu continuo sendo esta pessoa estranha, militando contra a TV, passando horas a fio ao piano estudando John Cage's 4'33'' — às vezes eu erro, ponho fermattas... —, conversando com o Clint e agarrando coisas nas lojas; mas me deixem com o meu futebol. Na última sexta-feira, eu nem mesma me reconheci. Vejam vocês, fui pegar carona na TV da minha vizinha para ver a partida, estava sentada no sofá, fazendo meus comentários, até que ela pergunta:
— Cadê o Robinho, oras?
— Robinho tá no banco. Estamos sem ele, Kaká, Elano. — E voltei a olhar para a tela, fingindo que estava tudo bem. Mas esperem, meu coração bateu quase descompassado.
Como assim? Aquilo era inédito, eu tinha um conhecimento do jogo antes do jogo! Eu sabia da situação e tudo mais. Com certeza a Kath adolescente se envergonharia de mim! E as novidades não param por aí, eu até mesmo virei fã do Júlio César, e chego a achá-lo muito mais útil em campo do que Júlio Baptista jamais vai ser. Gente, quem sou eu? Não não, não estou incomodada, um pouco surpresa sim, mas incomodada de forma alguma. Só peço a colaboração de vocês, se eu um dia vir aqui comentar sobre trama de novela, por favor, façam-me uma intervenção. Gracias!

Maravilhas da razão

2010-06-10T16:51:00.001-03:00

O ser humano é uma criatura fascinante. De verdade, com mecanismos de defesa e padrões curiosíssimos. Nem sempre achamos isso porque não temos o devido afastamento para deixar as coisas claras. São como aquelas piadas política ou tragédia. Se é com a gente, perde a graça. E isso é, aliás, outro mecanismo fascinante da (suposta) dileta criatura divina.
Uma das coisas, por exemplo, que acho mais curiosa de todas é uma frase mágica que raros são os de nossa espécie que nunca a falaram — só os afásicos de fala:
— Você acha que está sempre certo(a).
Acho que o primeiro aspecto curioso/fascinante desta sentença é que eu realmente nunca vi alguém que seja capaz de defender um opinião mesmo que discorde dela. Algo do tipo "sim, a Terra é redonda, eu sei, mas vou defender para o resto da vida que ela é do formato de um charuto". Mas o que eu acho curioso mesmo é que, se alguém reclama disso, só reclama pelo fato de que o outro não se dobre à sua lógica.

Filme-crítica: Fúria de titãs

2010-06-10T12:40:00.001-03:00

Zeus deve estar puto.

Cozinha 101

2010-06-02T15:04:00.000-03:00

Alta gastronomia para solteiros/desesperados/preguiçosos/sozinhos:
- Um pacote de macarrão instantâneo, de qualquer sabor;
- um pacote de sopa individual de champignon;
- queijo ralado à gosto.
Cozinhe o macarrão sem o tempero, em seguida, misture tudo. Coma na frente da TV ou checando e-mails.

80 é pouco!

2010-05-31T23:17:00.000-03:00

Hoje é uma data especial, não apenas porque estou postando da minha confortável cadeira e do meu conhecido teclado, finalmente, depois de mais de dez dias de cruel e absoluta ausência; completa-se hoje 80 anos de nascimento de um dos maiores gênios e clássicos vivos de Hollywood: Clint Eastwood.

É uma data louvável, não simplesmente porque é dia de bolo e guaraná, mas porque são cinco décadas dedicadas à sétima arte, com a vantagem de que a qualidade foi crescendo exponencialmente, e ainda em atividade. Há um filme prometido ainda para 2010 e outro já para 2011. Trata-se de uma obra tão extensa que eu guardo dentro de mim o peso de nunca ter assistindo jóias como Bird (1988) — como filha de um bom fã de jazz, vi quando era bem criança, no ano em que foi lançado, mas não conta —, infelizmente, eu o assisti muito menos do que deveria ou do que ele merece. Fato também que gosto muito mais dele como diretor do que como ator. Atrás das câmeras, ele é ousado, arrojado, livre, e, definitivamente, manipulador. Diante das lentes, por outro lado, raras foram as vezes que ele abandonou por completo aquele ar de Dirty Harry, de olhos espremidos, boca semi-cerrada e aquele ruído na respiração que o Darth Vader precisa de uma máscara imensa para fazer. E ainda assim, ele conseguiu levar este tipo para outros cantos em Gran Torino. Eu sempre falo que no outro extremo do eixo de atuação, está Tom Cruise, que consegue fazer com que todas as suas melhores falas morram na praia; enquanto nosso aniversariante transforma qualquer uma de suas linhas em frases de efeitos.
Quem sabe eu deva aproveitar a hora e tentar dormir logo, assim tenho a chance de um encontro com meu velho amigo antes da meia-noite, a tempo de dar meus parabéns. Por fim, deixo um trecho de uma de suas primeiras aparições no cinema, uma filmezinho B, em que seu nome não foi nem creditado. Somando isso ao que temos dele hoje em dia, dá para sentir como o caminho foi longo e árduo, e também podemos nos inspirar, lembrando que até ele começou debaixo.
E vida longa ao astro!

Presente de índio

2010-05-30T12:29:00.000-03:00

Chato-pai, ontem, chegou de uma viagem para o norte da América do Sul, subiu a região dos Andes. Ele sempre me pergunta o que eu quero, e eu sempre falo marromeno as mesmas coisas, "um xale ou alguma coisa que olhe que ache legal". Assim como eu acho o fim pessoas que viajam para lugares exóticos para beber Coca-Cola e comer McDonald´s, não acho o menor barato querer coisas que posso comprar por aqui, tem que ser algo que tem a cara desta outra cultura, externa à nossa.

Bom, Chato-pai desta vez veio com o discurso "xale que nada, se não gostar do que comprei, eu arrebento na sua cabeça". Justo. E então ontem de manhã, ele me mostrou. Trata-se de um charango. Uma espécie de alaúde sulamericano, de dez cordas, com uma afinação em modo menor. Muito interessante e gracioso, com um belo som, um tamanho compacto, um pouco mais curto do que meu braço, veio até com um pequeno manual. Logo que peguei ele nas mãos, educada que sou, agradeci:

— Ah, obrigada, Chato-pai, agora já vou poder fazer um troco no Largo da Carioca.

Ele me olhou com aquela cara de sono, característica de quando não quer rir das minhas piadas.

Depois dos primeiros dedilhados, me perguntei da possibilidade de trocar suas cordas de naylon por aço, talvez dê um som interessante. E depois de um tempo, quando fui guardá-lo em sua capa tradicional, ornada com os desenhos característicos da cultura andina em cores vivas sobre fundo preto, me perguntei da possibilidade dele passar uma imagem às pessoas de que sou maconheira. É um risco a se correr.
Fato é que agora, mesmo ainda sem dominar meu novo instrumento e tendo saudades dos calos nas pontas dos dedos de tocar violão e guitarra que conquistei na minha adolescência, estamos nos tornando bons amigos. Ontem, no carro vindo para casa, tirei ele da capa, aproveitando seu tamanho diminuto, e comecei a pedir desculpas aos senhores passageiros por incomodar o silêncio da viagem, naturalmente com o meu sotaque castellano fajuto, e entoei algumas canções inexistentes do folclore sulamericano.
Quem sabe quando eu aprender melhor a improvisar e melhorar minha pronúncia, eu consiga um trocado.

Planos futuros

2010-05-30T11:04:00.000-03:00

Voltando, aos pouquinhos, do jeito que tem que ser depois de remover seu apêndice. Estou bem, e esta informação, naturalmente, desconsidera o meu mau humor quanto à esta situação. Somando os últimos acontecimentos, minha programação deverá cobrir um culto da Igreja Universal para desfazer trabalhos, uma visita à alguma mãe habilidosa que se valha dos postes de luz para fazer sua infalível propaganda, uma missa com direito à comunhão em alguma paróquia histórica do Rio, mergulho no mar com pulo a sete ondas, ritual pagão no alto de alguma montanha, banho de sete ervas+sal grosso, sessão de passe em algum centro espírita, tudo isso para ver se passa essa urucubaca com olho grande. Espero que isso dê.
E enquanto isso, vou postando vez ou outra aqui.

Filme-crítica: Alice no país das maravilhas

2010-05-13T09:48:00.003-03:00

Por que algo tão legal e com trilha do Danny Elfman acaba com a música da Avril Lavigne?

Quem tem um pobrema tem dois.

2010-05-12T13:06:00.001-03:00

Parabenizando

2010-05-12T13:05:00.000-03:00

Dei um concerto ontem, repertório pesado, mas saiu tudo lindo e eu dei conta. Uma conquista e tanto! Chato-pai, naturalmente, estava na platéia, isso porque eu tinha avisado que se ele faltasse, quem ia passar a pagar a minha terapeuta era ele.
No final do concerto, as pessoas vieram me cumprimentar, algumas emocionadas, outras ainda arrepiadas, e algumas situações curiosas, uma moça ficou esperando eu falar com cada um de lá até vir falar comigo, fazendo alguns dos elogios mais deleitosos que recebi na noite e ainda querendo meu autógrafo; um outro colega meu me agradeceu por tê-lo convidado e dado a ele a oportunidade de me ouvir, uma outra senhora se meteu no meio da foto e me não saiu até contar a sua história toda, e teve um sujeito que tava tinha passado uma colônia da fragrância cachaça que veio dizer que algumas coisas eu não tinha cantado tão bem e tal. Tudo bem por mim, acho mesmo que opinião do público não se corrige, cada um tem direito à sua e a nós cabe concordar ou não, guardei cada uma das reações das pessoas com muito carinho. Estiveram lá representados a instituição dos Designers Justiceiros, me pediram autógrafo também e eu até pensei em escrever "aos desingers", mas achei melhor não.
E teve o ilústre Chato-pai, hoje também sob a alcunha de Lord Vader, já que quando ele liga é a Marcha Imperial que toca; o que me transforma na Princesa Leia.
Depois de algumas arroizadas de festa, ele vem:
— Tira aqui uma foto comigo e com a sua avó.
Sem problema, um amigo querido me fez a gentileza de colocar seus dotes fotográficos ao meu serviço, a foto ia ficar ótima.
Depois de um tempo, vira e mexe, começa ele a perguntar se ainda íamos demorar muito porque a reserva do restaurante estava marcada para as 21h. Mais um pouquinho de tempo depois, ele começa a me perguntar se eu e minha distinta companhia podíamos ir para lá depois, porque ele tinha que chegar logo e se não perderíamos a reserva. Disse-lhe que dali a cinco minutos eu iria.
Ele desceu. Ele voltou, para avisar que já estava indo e que eu fosse depois, e me disse o nome do restaurante e perguntou se eu sabia onde era.
— Não.
— Ah, eu preciso ir! Já tá quase na hora e eles não vão segurar a nossa reserva.
— Eu não tô discutindo. Tudo bem. Aliás, gostou do concerto?
Ele fechou a cara, me olhou sério e respondeu:
— Hm, gostei, ué, que coisa!
E saiu logo depois disso, para que não ficássemos sem lugar para comer.
Despedi-me com calma dos remanescentes, desci as escadas com mais calma ainda — único jeito de se descer escadas depois de mais de uma hora em pé sobre saltos agulha de mais de 10cm.
Mas encerrando o suspense, Chato-pai chegou a tempo de pegar a nossa reserva. Nos reunimos lá, depois, um restaurante muito bom, aliás. Não foi difícil encontrá-lo, era a única mesa ocupada do salão.