Cobrança

Às vezes eu abro o portal do Blogger e fico olhando para a tela de postagem. Um tempão.  Este tempão é imaterial, não quer dizer horas, necessariamente. Tempo mental, sacam?
Eu me cobro, de verdade, esse tricotar com as teclinhas. E não quero só ficar vindo aqui para falar da minha vida, do que eu penso, e achar formar elegantes de falar mal dos outros. Eu sinto falta de escrever literalmente. Uma das colunas daqui que mais me ressinto de não ter alongado é Metrópole, por exemplo; não só porque eu realmente gosto das coisas que escrevi ali, mas porque havia todo um processo, Começa com um comichão, de verdade, e faz tempo que ele não me vem.
Eu tenho uma teoria de que na verdade esse lance de teclas não seja bem o meu. Em A flor do meu segredo, a personagem de Marisa Paredes fala sobre escritores e digitadores, diferenciando estes através do meio que criam. Alguns precisam de lápis e papel, outros sentam diante de seus teclados. Eu falei que tinha uma teoria, né? Bom, não é minha, apenas sigo. E me pergunto mais, porque não sei bem em qual categoria eu me encontro, já que muita coisa eu escrevo com a mão no bolso. Então talvez nessa divisão de autores, seja necessário abrir uma nova pra mim, que, justamente definida pela atividade manual na função, pode ser chamada de desocupados. Ainda assim, eu me cobro, lembram? E aí vejo esta tirinha abaixo do Lafa:

Poxa, eu já escolhi ser artista por profissão. Por que diabos anões eu não posso arranjar um hobby que me dê dinheiro? Vamos fazer o seguinte, quem tá sempre aqui, vai fazendo as contas de quanto já leu e me informa. Eu vou fazer gerar um boletinho e mando. Mas sem medo, gente! Eu não sou ganaciosa, não vou cobrar uma fortuna, sobretudo porque quero que continuem lendo. Afinal, não seria esperto da minha parte fazer a fonte secar logo de cara.