Metrópole - parte 1

Ele correu os dedos longos pelos cabelos bem cortados antes de abrir a grande porta bordô. Apesar daquela sensação que sempre lhe atingia antes de vislumbrar aqueles penteados de mau gosto imersos naquela fumaça que nunca passava, tudo ali estava na mesma. As garçonetes espremidas em suas saias que mais mostravam do que cobriam continuavam a extorquir fartas gorjetas com seus decotes; a ala dos motoristas de taxi que iam lá mais pelo uísque falsificado do que pelas daçarinas mantinham seus olhares apáticos sob os bonés gastos; os imbecís que sempre se apaixonavam pelas strippers continuavam se humilhando munidos de bombons de licor barato; aquele sujeito, o único destoante, sempre com seus ternos bem cosidos e mãos bem cuidadas, continuava a misturar o cheiro do seu Cohiba com Derby Light; e aquela mulher, a única ali que já passara da idade de ganhar a vida com o próprio corpo, continuava naquele mesmo banco, com seus lábios e unhas carmins que nunca desbotavam, seu olhar de ressaca sob os cílios postiços, sorvendo lentamente aquele martini que nunca acabava.
Mas nada interessava, lá era seu local de trabalho, e só. Acenou ao barman como quem já estava lá há infinitamente mais tempo do que queria, abriu o estojo, fez o metal reluzir sob a luz que mais escurecia do que iluminava, e começou a tocar.
A cortina se abre com uma longa perna erguida (ou seria armada?) em um scarpin de vinil vermelho. Velhos conhecidos, lembrava-se daquele sapato, já havia percorrido aquela perna de uma ponta à outra.
Pensaria naquilo em outra hora, como sempre...
Ré Sol Ré Fá Ré