Música não, mágica.

Ontem, no Theatro Municipal, apresentou-se Bobby McFerrin. E aí esbarra-se em um problema: o que ele é? Compositor? Cantor? Regente? Showman? Orquestra? Bom, o cara é tudo isso, e mais. Eu diria que é um mago, um encantador. Dono de um carisma que consegue a façanha de ser maior que a sua voz, ele se apresenta em um palco equipado apenas com uma cadeira, uma garrafinha de água e microfone com retorno. Enfiados em jeans surrados, mocassins gastos e uma T-shirt com aquele ar de conforto que só o uso excessivo consegue dar, ele mantém a platéia na sua mão por uma hora e meia, com apenas duas participações especiais, dividindo os espectadores em naipes de um coro, fazendo com que cantássemos notas para cada passo que desse, fez duetos com alguns eleitos da platéia e até chegou a chamar ao palco pessoas para dançarem ao som de suas improvisações ou para cantarem suas composições corais instantâneas (e eu fui uma das felizes integrantes deste último grupo); e ainda saiu deixando a sensação de quero mais.
Preciso admitir que apertar a mão daquele homem foi uma sensação transcendental por saber que se trata de um dos grandes gênios que a raça humana, com todas as suas infelicidades, conseguiu produzir.
No final do espetáculo, ele abriu para as perguntas da platéia. Ao ser indagado sobre quem o inspira, ele foi gentil e sublime em sua resposta, disse que muitos o inspiram de maneiras diferentes. Primeiramente o seu pai, Robert McFerrin, o primeiro cantor negro de prestígio da ópera, definido pelo seu filho como um grande preparador vocal; falou de Gandhi, de Chaplin, de Mozart, o maior compositor em sua opinião, e citou deleitáveis nomes do jazz como o de Herbie Hancock.
E eu ficava ali, sentada, tentando formular uma que fosse das infinitas coisas que me vêm à cabeça para lhe perguntar. Sem sucesso. E talvez a resposta para cada uma delas pudesse ser "ouça a minha música". Sem rótulos, sem convenções, baseada em feeling e feita para ser, acima de tudo, divertida, entoada para encantar.